The Wire

De la mano de H.B.O, el gran referente en Dramedias ( series con capítulos de una hora que se emiten normalmente una vez a la semana a lo largo de una temporada de normalmente 13 episodios con personajes complejos y centrado en sus conflictos), nos llega esta gran serie de 5 temporadas centrados en la droga y la violencia y todo el dinero y los conflictos que ello conlleva, en el Oeste de Baltimore, ciudad de gran porcentaje de población afroamericana, centrado sobre todo en los barrios pobres.



Actualmente es el la serie que más ha dado de sí el género, dando otro punto de vista y profundizando en conflictos tan actuales y tan espinosos como son los de la droga, la violencia, la impotencia de la policía y la pasividad de los políticos. Un mundo en el que todos quieren repartirse un trozo del pastel.



Con un estilo mucho más cinematográfico de lo habitual, con largos plano-secuencia en ocasiones sin apenas diálogo, subrayando la importancia del lenguaje visual, con gran cantidad de decorados exteriores y sin querer hacer un drama fácil callendo en marcar qué es lo que está bien, ya que The Wire nos transporta a las calles donde los yonkis se buscan la vida para tener una dosis, pasando por los chavales encerrados en ese mundo, hasta los jefes de las bandas que mueven la droga, sus intereses, y como chocan con la policía local, el FBI, las actuaciones de los políticos, su educación y cómo lo viven la gente de esos barrios pobres.

Y ésa es la finalidad de The Wire. Desde el yonki que se arrastra por la ciudad hasta el policía o el político harán actos que nos pondrán en un compromiso. No hay buenos y malos, simplemente hay un juego y todos quieren jugar con sus cartas sin mojarse y sin perder lo que tienen. Todos están encerrados en su microcosmos sin esperanza o sin deseo de salir, cada uno saca su parte del pastel de donde puede. En The Wire no hay una lucha entre los policías y la droga, entre los políticos y los criminales, se trata de una lucha a todos bandos, desde el chaval que intenta salir de la droga hasta el policía que se ve presionado y limitado por sus jefes, que sólo quieren estadísticas para que la mierda le salpique a otro.


The Wire trasmite una realidad, plantea preguntas y nunca dictamina respuestas. No hay una realidad ni un punto de vista, por ello nos mete un viaje que va desde todos los puntos de vista, partiendo de un grupo de policías que intentarán, en una unidad especializada, combatir a una banda que trafica con droga y asesina a diario, dificultados para empezar por sus jefes, que simplemente quieren hacer redadas rápidas y no mancharse metiéndose en el barro, nadie quiere profundizar en los problemas para resolverlos.



Pero también veremos la guerra de la droga desde sus protagonistas, chavales que trabajan como mensajeros, adolescentes que venden, gente que ha nacido en la droga y que huyendo de colegios sin futuro, encuentran en el tráfico de drogas y la violencia su único modo de vida. Algunos intentarán salir, otros simplemente aceptarán el papel que les ha tocado.



Por ello recomiendo esta divertida y atractiva serie, donde nos muestran una realidad de una forma directa, sin una distinción insultante entre buenos y malos, simplemente allanando el terreno para que nuestro cerebro procese, para que nos mojemos y así no podamos quedarnos indiferentes ante el difícil problema de la droga, para que desde todos los puntos de vista saquemos nuestras propias preguntas y conclusiones. Todos son malos y todos tienen sus justificaciones. No hay recursos fáciles, no hay finales bonitos. Esto es el West Side de Baltimore, una ciudad muy violenta y llena de droga. Aquí, cada día amanece con un nuevo cadáver y todos son culpables.





Riaño

Cuento ultrabreve por Riaño

MARÍA

Os dejo un cuento cortito que si bien lo podría haber posteado directamente, debido a sus características he preferido mostrarlo con archivo de texto.

http://www.megaupload.com/?d=FW77WZRC

No Pass

Espero sus opiniones.

El cine que fracasa:

Hoy me terminé El Castillo de Kafka. Para aprovecharlo, decidí verme la adaptación de Haneke.

Empieza bien, tal y como narra el libro, con K. entrando en el albergue intentando conciliar el sueño ante esa extraña atmósfera en una aldea fría. Me gustó ciertas tomas, muy teatrales con largos plano secuencia de K. andando sobre la nieve, o simplemente esperando. Los actores cumplen e incluso los decorados y el vestuario sin ser nada del otro mundo, reproduce lo que almacenó tu cerebró al leer el libro.

Pero al hacer el guión, realmente cogieron el libro y recortaron. Y es que se repite las mismas partes exactas con los mismos diálogos, pero NUNCA consigue transportarte a esa atmósfera de desconcierto kafkiana, ni a esa angustia o injusticia. El único plano de un gran pasillo o un gran recorrido es casi al final, siendo un pasillo en el que ves el fin que le quita impacto. Y es que, en la mayoría de los casos, Haneke usa travelings laterales de K. mientras anda en la nieve que eliminan la filosofía de Kafka del gran camino agotador e interminable.

No hay angustia, no hay repugnancia en esa sociedad, los diálogos son calcados y hay puntos en los que ni se entiende si no te has leído el libro. La acción trascurre demasiado deprisa, no da a entender lo que sucede. Haneke quiso jugar a representar a Kafka en su honor y lo que hizo fue destruir su obra. Hubiera quedado bien si se tratase de teatro, pero en el cine, con los medios que se dispone, me parece una penosa adaptación que sólo coge la historia y elimina lo que la hace única.

Pensando en otras adaptaciones me viene a la mente el que mejor hace esta labor: Kubrick. Si bien es cierto que Kubrick también hace un guión en muchas ocasiones calcado respecto al libro, ÉL sí te mete de lleno en la atmósfera, el sí recrea los sentimientos que el libro representa e incluso los ensalza, como en The Clockwork Orange, creando una estética que e hace de la película algo más que una simple lectura de un libro.

Y es que el cine no es teatro. El cine tampoco puede ser simplemente la narración de una historia, algo así está condenado al fracaso, y no me refiero a un fracaso comercial. El libro dispone de hojas y hojas para volver a los mismos puntos, para ahogar, para marear, para repugnar. Una película tiene que logar éso en dos o tres horas, y El Castillo necesitaría más de una hora y tres cuartos que dura esta adaptación, seguro que necesitaría todavía más de lo normalmente establecido para un filme comercial, no se puede contar lo fundamental ni en tres horas.

El cine tiene que poner más en la imágen que en la historia, menos idas y venidas absurdas y más poder en cada escena, más impacto psicológico, más audiovisual y menos narrativo. El séptimo arte que dicen, no es sino un espejismo de lo que puede llegar a ser, un arte ahora que no es sino una ampliación del teatro con unos recursos demasiado literarios.

El buen uso de internet

http://www.ppval.org/

La página oficial del PP en la provincia de Valencia aparece con una presentación demasiado honesta como para pertenecer a un partido democrático. De fondo, una reveindicativa canción de rap.

Sea quien sea, seguid así, arrasar con todo, en épocas de crisis es cuando nos importa cambiar cosas, muy humano. Suenan tambores de guerra, no dejéis prisioneros.

Me encanta que las hojas del otoño pueblen las calles para que yo, con ayuda del frío aire, pueda jugar con ellas, pateándolas, pisándolas, arriba-abajo, escuchando el sonido al hundirse tras la suela de mi desgastada deportiva. El viento mueva los árboles, produciendo un sonido, la advertencia de que a continuación impactará sobre mi rostro con fuerza, relajándome mi cabeza, haciéndome conocedor de su fuerza, de mi debilidad.

Hoy paseando escuché las sirenas de unos bomberos. Cuando alcé la cabeza pude ver que se dirigían a un viejo edificio cercano de cuatro plantas. Me acerqué. Al otro lado del edificio, policías, curiosos mirando al tejado y bomberos alejando más curiosos. Por un momento quise que fuese alguien que se quisiese suicidar, alguien que estallase, que diese a conocer su individualidad ahogada y que proclamara que ya estaba harto de todo esta locura. Era un pequeño despredimiento, el edificio no aguantó el golpe del viento. Yo aguanté la decepción, bajé la cabeza y seguí leyendo.

Qué locura...

A veces pienso que estoy loco, quizás no mucho, pero si lo suficiente. Si dijese todo lo que pienso en voz alta, seguro que la gente me insultaría, me escupiría y pegaría y estaría ya encerrado en la cárcel, o en un manicomio... Ofenderían demsiado mis absurdas ideas, no podrían soportar escuchar esas palabras. Me atarían a un palo y prenderían fuego a la altura de mis pies.

Qué locura.

Hay ideas que no se pueden pronunciar, frases que es mejor que se queden sólo en tu mente. A pesar de que se te avalancen sobre ti, esas palabras que se forman en tu cabeza no pueden salir por tu boca, no puedes hacer otra cosa que pasarlas al papel. La escritura es el recurso de los locos. Como hay cosas que queda raro decirlas en voz alta, las escribes, convirtiéndote en un filósofo, un idealista, un genio, un soñador. Si las pronuncias, te mirar raro y pasan de ti; sobre un fondo blanco, adquieren el valor de nuevos mandamientos. Algo así es a lo que aspiro yo, a formar la piedrecita de una columna sobre la que se asienta la sociedad, para que la gente se agarre a algo, para que todos podamos abrazarnos a algo... Columna hueca, columna donde la gente llora, se emociona, sonríe, se da cabezazos y araña con desesperación. Una piedrecita que dote de un falso sentido a todo. ¿Cómo ser parte de algo en lo que no crees realmente? Es una locura...

Ignus tres: Eritis sicut Deus.

Nuestra sociedad jerarquizada seguirá su imparable curso. Las ciudades engordaran, edificios más altos se alzarán sobre sucias y oscuras calles pobladas de vidas anónimas que se resignarán sin saberlo a una casa, un coche, una pareja.

La Democracia es el único sistema, el capitalismo el único animal al que el ser humano puede alimentar sin destruirse, es lo que necesita el ser humano, competitividad, poseer más que el de al lado, placebos ideológicos que satisfacerá cada cuatro años, un trabajo sin preocuparse de lo que le pueda pasar al resto. A través de los años el egoísmo y el caracter animal fue creando una sociedad que está tan metida en nuestra cultura que es imposible derribar aquellos pilares sobre los que se edifican los males de nuestra sociedad.

Necesitamos ignorancia, el preocuparnos un poquito de algo para poder seguir manteniendo nuestra gran hipocresía. Habrá ciclos, idelogías emergentes que serán segundas partes de morales deprimentes, resurecciones de ideologías totalitarias, caos reprimido, barrios marginales debido a la gran inmigración, barrios separados por altos muros. Cada cual seguirá defendiendo las cuatro chorradas que nos hacen pensar que creemos en algo diferente al resto, algo por lo que merece la pena hablar y debatir pero no levantarse e intentar que algo cambie.

Eritis sictu Deus.

Pero somos vacas, rebaño controlado. Somos animales enjaulados en prejuicios y miedos, animales fuera de nuestro entorno. Edificamos una sociedad para adaptarnos a un planeta peligroso y todavía no nos hemos adaptado a estas grandes ciudades. Lo único que hacemos es aceptar una sumisión y la muerte de nuestras individualidades, reprimir instintos y voluntades para poder vivir en un gran colectivo. Habrá canallas, gentuza, que sacará su lado más humano; se les juzgarán, pediremos penas más duras sin saber de leyes, nuestra boca se llenarán de insultos hacia esas personas que son el reflejo del animal que reprimimos. Aplaudiremos que se les meta en la cárcel y ya nos sentiremos más agusto, hasta que la tele nos de otra cabeza de turco con la que desahogarnos. No pensaremos en el por qué, en soluciones, en qué anda mal para que alguien mate a su familia o en un ataque de cólera acuchille a un chaval en un día de fiesta. ¿Para qué? Nos basta con que le metan en la cárcel y comentar lo malo que es desde nuestro salón.

Me gustaría ver a Dioses alzándose desde las calles más oscuras de la ciudad proclamando una nueva forma de ver las cosas, oír un grito desesperado que callase la voz de la deprimente moral occidental.

Ignus duo: Tempus fugit

Algo así no podía durar mucho. El alcohol ya subía cada vez menos. Conocí los porros, placebo que calmó e incluso me enseño un modo de relajarme, de pensar e incluso de meditar. Largas tardes en parques, la litrona al lado del librillo de papeles. Una razón para dejar las peleas y la irresponsabilidad y ser esclavos de otra rutina, diferente pero igual, tirados riéndonos, con la misma nada en nuestras manos, atrapándo el momento conviertiéndolo en una ilusión para luego destruirlo.

Me cansó, todo me cansó. Pertenezco a una generación con la que comparto sus vicios pero no sus virtudes. Dejé las drogas, no por moral o porque me hiciera mal, algo así me daba igual. Simplemente me aburrí, me cansó el llegar a casa y no poder hacer nada más que tirarme a al cama, encender la tele y dormir. Necesitaba pensar por aquel entonces. Lector desde siempre, iba ampliando razonablemente mis horizontes, me gustaba pensar en los que otros pensaban, me reconfortaba sentirme defensor u objetor de las ideas que alguien escribió hace tiempo. Curioso por naturaleza, era algo a lo que quizás por mi educación o por mi forma de ser estaba reservado desde hace tiempo. Leer me hizo diferente al resto, me hizo pensar en otras cosas. Un autor desencadenaba en otro, una idea en una teoría, un autor en una generación.

Y es que me siento diferente pero igual de gilipollas. Nací entre libros debido a un padre periodista. Soy republicano, dije con 13 años con tal de harcerle creer a mi padre que mi cabeza era portadora de alguna ideología. Pronto descubrí que no era nada excepto alguien a lo que no le agradaba nada de lo que le rodeaba. Nietzsche fue mi mentor, su poesía fue lo único en lo que creí durante un tiempo. Soñé con una sociedad diferente, con que cada cual pudiera mejorarse a sí mismo formando un colectivo diferente que pudiera acabar con todo lo malo. Me auto predicaba una moral nueva y fresca, idealismo que no compartía con nadie y que ahogaba en mi cabeza. Parece rápido pero duró, de creer en que un Übermann pudiera aparecer, en el que pudiéramos ser cabezas pensantes y no esclavos, pasé a no tener fe en un ser humano que me deprimía.

Mis amigos eran todo lo que yo rechazaba, pero aprendí a quererlos. Mi mayor conocimiento sobre libros y cine me llevó a una equivocada creencia de poseer una superioridad intelectual sobre ellos. Acabé por quererlos con sus faltas mientras empecé a odiar mi mediocridad y mis necesidades, tan banales como las que antes rechazaba. Simplemente buscaba conversaciones que mis amigos no podían darme. Al final, maté cualquier pensamiento, cualquier crítica hacia mi día a día para reservarla cuando estuviese a solas, que es cuando me liberaba. Esclavo, me socializaba por ser algo que necesitaba, sin quererlo realmente. Pensaba, me rallaba tirado en el parque, en fiestas en casa de gente que no conocía ni quería conocer.

Entre días aislado entre música y películas, había largas jornada de cerveza y porros, integrado en una juventud con la que no tenía absolutamente nada en común, excepto sus vicios, que poco a poco iban aburriéndome. Lo que más me gustaba era ver una película solo, leer un libro que más tarde no podría comentar con nadie.

Un día, gracias al impulso de un argentino, me dio por escribir todo lo que guardaba para mí, todo lo que iba acumulando en mi cabeza en esos días deprimentes con mis amigos, todo lo que veía, necesidades, odio, furia, individualidades asesinadas, democracia muerta. Mi bolígrafo empezó a volar, trazando las líneas que mi cabeza hacia tiempo necesitaba. Siempre quise escribir, pero nunca me sentí capacitado, leer a grandes autores me provocaba una inferioridad que me impedía liberarme.

Orgulloso releí mi primera obra, estaba contento de haber escrito unas escasas líneas sobre lo drepimente de mi sociedad. Empecé a creer en un fin, el de escribir y contar cosas.

Falso, mentira. No es más que una justificación plana y estúpida de otra necesidad, no es más que otro acto igual a todo lo que critiqué. Me río de las frases que intentan dar un gran sentido a un absurdo un arte, a la banal escritura a la ilógica idea en que un buen fin es transmitir algo. Transmitir, joder, lo único que puedo hacer es éso, calmar mi necesidad satisfaciendo al resto, que necesitan de otras obras, como yo necesito a Tarkovsky, a Nietzsche, como necesito pensar o escribir.

Ahora no hay quien me saque de un nihilismo que me impide hacer lo único que me gusta y de lo que me siento orgulloso. Paso tardes sin sentido volviendo a casa para no poder ni escribir. Leo con gusto, aunque menos. Escribir no deja de ser para mí otra necesidad como comer o follar. No hay más sentido que el de suplir una carencia, la de contar algo, la de sacar cosas de mi cabeza. Perdido en una generación perdida, idealista de un nihilismo que mata incluso lo que necesito y lo que me gustaría creer. Por la noche escribo, escasamente, de vez en cuando, y por la mañana me arrepiento, con vergüenza maldigo mis ridículos párrafos, asqueado por las estupideces que llego a pensar. Sin embargo, aquí estoy, quizás porque es lo único que se me da bien hacer, lo único que me gusta hacer o quizás porque estoy borracho.

Tengo que escribir más me digo. Pero joder, no puedo.


Riaño

Ignis unus: Carpe Diem

Pertenezco a la generación botellón. Jóvenes en busca de una libertad, cuatro euros la borrachera, tirados, en un parque, bebiendo. El nihilismo en nuestro interior nos obligaba a perdernos con cualquier escusa, las drogas era lo más fácil, nuestra buena educación y las condiciones de nuestro barrio evitaron que cayésemos en otra distinta al alcohol. Los fines de semana era una peligrosa rutina de borrachera, resaca y borrachera. Conversaciones entre medio, alguna chica y peleas debido una mentalidad infantil y en una adrenalina que necesitábamos liberar. Gozábamos de una libertad que ninguna otra generación había tenido, y por ello, nos exigíamos una diversión directa, una liberación de la que no nos dábamos cuenta que ya gozábamos, pero que estaba oculta en las noches de una inmensa ciudad.

No estuvo del todo mal, el alcohol ahogaba mi timidez, lo que me llevó a besar algunos jóvenes labios, labios de chicas que nunca llegué a conocer, y por supuesto, ellas tampoco a mí. Cómo me iban a conocer si para mí mismo era un completo desconocido. Bebía porque era lo único que conocía, porque era lo fácil, todos lo hacían, era a lo que estábamos acostumbrados.

Hubo peleas. Las recuerdo con una sonrisa en mi boca. Cada vez que las recordamos mis amigos y yo volvemos a sentir esa adrenalina que nos azotaba... Corríamos, huyendo, persiguiendo... A veces sangrábamos, pero siempre reíamos. El alcohol nos permitía entablar peleas más fácilmente, pero necesitábamos soltar esa adrenalina, necesitábamos golpear con furia una sociedad que renegaba de un individualismo, el nuestro, que neceistábamos expresar de cualquier forma. Podríamos haber hecho cualquier otra cosa para sentirnos diferentes, pero éramos jóvenes borrachos. Éso nos hacía despertar de una oscura pesadilla, disparaba nuestro entusiasmo, el comentar la pelea de ayer, o la gamberrada de la semana pasada nos daba un patético sentido a nuestra vida.

Ésa es mi generación, una panda de jóvenes borrachos que no creen en nada, pero que beben para poder tener algo, para llegar a soñar en algo. La violencia y las irresponsabilidades forman parte de un carácter ahogado por una sociedad que enseña a ser un número y no un individuo, obliga a recitar y no a pensar en una pobre educación que encierra aún más nuestros cerebros en una ignorancia que desconocemos.

Y luego la sociedad echa pestes, luego los graffittis que inundan la ciudad son sucios garabatos, luego somos unos locos que no sabemos qué es el respeto y que nos falta autoridad. Pero luchamos, sin saberlo, por darnos a conocer en una sociedad a la que no le interesamos. El triunfo de la Democracia resucitó el desinterés por todo, por la política, por cambiar algo. No se puede hacer nada es lo que suelen decir nuestras jóvenes bocas, pero es sólo una forma de no pensar en si se puede hacer algo o no, es algo que no interesa. Un cubata, tres hielos, hasta la mitad de vodka, naranja, una chica... Era lo único que buscábamos.

Riaño

ἐλπίς

Dime dónde está, me encantaría encontrarla en el medio de un bosque, en una charca en primavera, en mi cuarto o en las palabras de la gente.

Pero no, ἐλπίς no está.

Ha muerto, como el resto de las deidades, murió, y ya no queda ἐλπίς. La mataron los hombres, puede que sólo la crearan para usarla, de vez en cuando,

crearla para cuando les apeteciese nombrarla y así consolarse,

así son los hombres, crean y se olvidan,
y yo como hombre, ya no creo en esta mujer.
Creo que soy cómplice del asesinato de tal bella figura,
pero no hay cuadros, ni fotos, ni escritos sobre una Diosa tan perfecta y bella,
¿por qué cojones no hay cuadros sobre una Diosa tan perfecta y bella?

Y no la veo,
no, ni en cuadros, ni en fotos, ni en escritos,
ni sale de los actos de sus asesinos,
y yo no espero que reviva,
así, descansa en paz, Diosa Esperanza.


Riaño

Oh dios...
Me estoy matando, bebiendo y fumando,
engañando al tiempo para soñar despierto y morir soñando.
Apenas veo el cielo con el humo de las fabricas
ni oigo a mi conciencia con el ruido de las máquinas.

Pero, sé lo que hay bajo esas gafas de sol en diciembre,
problemas y una mujer que no se defiende.
Todavía no ha amanecido ni nada parecido
pero un ángel aguarda en la parada del bus para traer algo a su nido.

Puedo creerme dios si escribo un nuevo verso
pero dime quien soy yo en proporción al universo.
Y así descendí de la nube en la que vivía
y aprendí que para mí la rutina no es monotonía.

Vivo en un mundo en el que la libertad tiene precio,
procura que tus palabras sean mejores que el silencio
y, cuando mi alma esta negra y nada me alegra tía,
no hay lágrima en mis ojos pero lloro todos los días

Mi canto es de dolor como el de un pájaro enjaulado
apenas distingo el olor desde aquí al parque de al lado.
Era más feliz cuando era un crío ignorante
ya, bueno como todos, pero ya no todo es como antes.

Sé que mi defecto es pasajero,
pero también sé que no vivir para siempre representa al mundo entero,
y somos héroes de la clase obrera el villano es el tiempo,
esclavo laboral al borde del aburrimiento.

Soy un alquimista mortal sin miedo a la muerte,
escribo versos de oro cuando muera vendré a verte
desde el infierno terrenal hasta mi cielo subterráneo,
planeo a ras del océano sin temor a hacerme daño.

Mi musa es una brisa de humo gris,
represento al mundo entero pero solo creo en mí.
Poeta y dramaturgo, taciturno de la urbe,
dibujando nubes de humo con los dos dedos en V.

El sol se precipita sobre el horizonte,
una nueva cita con mi musa y no sé donde.
Educa a los niños para no castigar a los hombres,
comprometido con el arte pobre diablo muerto de hambre.

Para ver el arco iris has de soportar la lluvia
y yo siempre torturándome para ver si algo me alivia.
Y grítame grita miel grítame, vuelvo a mi cripta,
el tic tac dicta.



Lechowski- Donde duele inspira/36500 dias

La dama del perrito

El título miente, no era una dama, era una muchacha. Los títulos siempre mienten.

Y sí, llevaba un perrito, blanco además. No puedo decir si el perro era bonito, porque estaba a 9 pisos debajo de mí y unos cuantos cientos de metros más adelante. Y ella estaba allí, con el perrito, pero el perrito era sólo la escusa, estaba ahí como en el escenario de un teatro representando una obra que sólo veía yo, andando, contoneándose graciosamente con esa camisetita verde, esa larga melena negra y esa falda corta blanca, esa falda que se movía de un lado a otro cada vez que daba dos pequeños pasos. Andaba con el perrito, bajando la calle poco a poco, a veces se paraba y miraba atrás. Joder, quizás fuera por mi nivel de alcohol en sangre, pero andaba y de vez en cuando miraba hacia atrás, miraba incluso cuando seguía andando hacia adelante, torciendo su cabeza lentamente, y creía que miraba hacia la ventana donde yo estaba. Andaba, miraba a su perro, giraba la cabeza, miraba hacia atrás, andaba, la ponía en la posicion normal y vuelta a empezar.

Bajó la calle lentamente, con su contoneo, con su gracia, con su faldita y perrito blancos, delicada, parecía que el fuerte viento veraniego la iba a empujar ayudándola a adelantar sus pasos, y justo cuando la iba a perder debido a un gran edificio marrón, se paró, y se quedó ahí, parada, mirando hacia mi ventana. Joder, yo estaba muy lejos, ¡pero miraba hacia mi ventana!

Y luego recorrió sus pasos, se fue acercando y esta vez no miraba hacia atrás. Coño, a pesar de no ver su cara, me hacia más gracia cuando estaba de espaldas, su contoneo se apreciaba mejor. Pero al cruzar la plaza cercana a mi casa, se volvió a poner de espaldas, bueno, de lado, y luego en diagonal, y desde mi ventana se veía alejarse otra vez más, y veía su espalda, su faldita y su contoneo, izquierda-derecha, alejarse, calle abajo una vez más, dejando el sol a sus espaldas, su sombre en frente y su perrito al lado. Y fue increíble cómo se alejaba, no sé si por el contoneo, por la faldita, por la puta melena negra que le llegaba a media altura de la espalda o quizás porque la luz del sol, de estas luces de atardeceres que llegan a su fin, iluminaban toda la calle, el edificio que dejaba a un lado, la carretera que dejaba en el otro, su pelo, su cuerpo, su camisa y su falda. Lo iluminaba todo y parecía que el sol estaba hecho para iluminar su paseo de vuelta, calle abajo, hasta que la dejé de ver, porque un maldito árbol me tapó la vista.

Voy a escribir como un cerdo, me dije.



Riaño

Cuando todos duermen...

La noche, ay Madrid en la noche, en la madrugada. Sobre las tres de la mañana Madrid cambia, las calles ya no huelen a contaminación, no están llenas de ruido, de coches y camiones, de gente con prisa. Por la noche Madrid tiene otro olor, un aire húmedo y frío, huele a frescura. Por la madrugada es cuando más concentrado estoy, cuando menos pienso en dormir. Sí, me encantan esas madrugadas en Madrid en las que abro la ventana y aspiro, como cuando voy al campo tras mucho tiempo y no me creo el aire tan puro que hay y mis primeras bocanadas de aire las hago más profundas. Aspiro, cierro los ojos, miro a los taxistas soportar las últimas horas, a los pocos conductores que vencen al sueño en el asfalto, a los encargados de la limpieza refrescar con agua las calles; y sí, la madrugada me relaja y me inspira. Me inspira y me encanta quedarme despierto, miro el reloj de mucho en mucho aguantando la costumbre de irse a dormir por la noche, porque son en esos momentos cuando yo estoy más despierto que nunca, es cuando más pienso, cuando más me rallo sobre las ideas que me vienen, cuando más melancolía tienen mis recuerdos, cuando más ideas me vienen a la cabeza, cuando más profundas me parecen las canciones y más bonitos los párrafos, cuando mejor escribo y cuando más agusto me siento.

Cuando todos duermen, yo, vivo.



Riaño

Madrid duele

Ella. Pelo moreno hasta los hombros, grandes ojos marrones, bonita sonrisa. Tímida pero preciosa, amable y divertida. Además, estaba realmente bien de cuerpo, algo que no me importaba realmente. La contemplaba, más borracho de lo que me apetecía, las épocas de grandes resacas habían pasado para mí, al igual que las oportunidades que pudiera tener con Ella. Pero aún así me daba igual, la miraba y Ella reía, ajena a todo lo que me pasaba por la cabeza, reía, me miraba y seguía sonriendo y luego desviaba la mirada para seguir con sus cosas, hablar con el resto de nuestros colegas o yo qué sé, la verdad que me daba un poco igual lo que estaba haciendo en ese momento, sólo me importaban esos ojos marrones.

Más tarde, cada uno por su lado, yo a mí casa, y no quise pensar qué pudiera estar haciendo Ella. Sin duda yo sería el único de los dos que pensase en el otro. Y así me quité la camiseta, cogí una lata de cerveza, estiré los pies para situarlos a nueve pisos del asfalto madrileño y y mientras escuchaba una canción de hip-hop con bases de jazz y el aire acariciaba mis pies, pensaba en qué demonios podía escribir para sacarme lo que llevaba dentro y así olvidarla, como olvidé a tantas otras.

Riaño

Para escritores

" Incluso en mis horas más bajas siento las palabras burbujeando dentro de mí, no como algo vanidoso, sino como algo necesario... Tengo que volcarlas sobre el papel o se apodera de mí algo peor que la muerte. Cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con palabras, sencillamente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo de que preocuparme, compito solamente contra mí mismo..."

Monólogo de la película Factótum de Ben Hamer, adaptación de la novela de Charles Buckowsky y primer track del disco "Donde duele inspira", de Lechowski.

La noche

es noche y nada más. Taxistas en la plaza, hablando, soportando la noche y nada más, una sirena muda de un patrulla lucha con la luz de un camión de limpieza y que junto con las farolas iluminan la ciudad.

En frente de la ventana del narrador, un gran hotel, sólo con una ventana iluminada, la del último piso. En el balcón de la ventana iluminada una pareja, apenas se distinguen, el narrador apenas puede ver sus contornos, se funden con la luz que viene del cuarto en el que se hospedan. Parece que se trata de un hombre y su novia, quizás de un hombre y su hija, o de una pareja de jóvenes, dos chicas o un par de veinteañeros, no se ve bien, y permanecen ahí, parados, fijos sin moverse, quizás hablando sobre la ciudad de Madrid, quizás hablando de nuestro narrador que deja de contemplarlos por miedo a que ellos estén mirándole.

Nuestro narrador se fija en la pareja, el de la izquierda más alto que la figura de la derecha, pero a veces ambas figuras se equiparan, aunque no se muevan. Nuestro amigo y compañero narrador sigue a lo suyo, a las dos de la mañana bebiendo una cerveza [su marca de cerveza aquí] y viendo como los taxistas hablan, como los patrullas se mueven por la iluminada ciudad, disfrutando del frescor de la noche y nada más.

Las figuras de repente alzan los brazos, sus brazos derechos, señalando a nuestro pobre e indefenso narrador, sus brazos derechos apuntando hacia la ventana en la que nuestro algo borracho narrador permanece algo asustado, con la mirada fija en la ventana del hotel donde permanecen esas inquietantes figuras y sus aún más inquietantes dedos que lo señalan. Los brazos no ceden, como si la vida o la muerte dependiese de ello, señalando a nuestro agotado narrador. Éste no sabe que hacer, se rasca la cabeza, deja de mirarles y presta atención en el asfalto urbano, pero la curiosidad le puede y vuelve a mirar, y ahí están, las figuras inquietantes señalándole. Así que bueno, me lo tomaré con filosofía, se dice, no les veo bien, continúa, la cerveza, la noche y la iluminación de su cuarto me estén engañando, sí, es la cerveza-noche-luz y nada más.

Pero nuestro joven narrador no logra tranquilizarse y sigue viendo esos dedos, dedos que le señalan que le juzgan que le inquietan, desde lo alto del hotel en frente de su ventana. Entonces nuestro narrador comienza a gritarles, ¡qué cojones queréis!, comienza a gritar a las figuras. ¡Dejadme en paz! añade, ¡BAJAD ESOS MALDITOS BRAZOS!

Pero las figuras no ceden, no. Los brazos permanecen fijos, señalando la ventana de nuestro protagonista y narrador quien vuelve a pegar un largo trago a la cerveza y tira la lata por la ventana intentando alcanzar el hotel, pero se queda a medio camino. RISAS, risas horrendas empieza a oír nuestro horrorizado narrador que no deja de escribir para intentar saber qué demonios está pasando y os prometo que no lo sé, son eso, figuras que me señalan y nada más y no puedo dormir... Son las 4 de la mañana y no puedo dormir. Esas figuras no dejan de señalarme, cada vez que miro ahí están y sólo responden con risas horrendas, oh dios mío, qué puedo hacer.

Suena el timbre, no, no puede ser verdad.

No, claro que no es verdad, es una ilusión, al igual que las risas. Pero las risas se hacen más fuertes, y el timbre suena una y otra vez. ¡Qué cojones queréis de mí! grito a las malditas figuras, ¡el qué!

Pero las figuras siguen riéndose.

Y siguen

Y el telefonillo

Y los taxistas siguen ahí abajo. ¡Oye, ayuda! ¡AYUDA! ¿¡¿POR QUÉ NO ME ESCUCHÁIS?!?

¿¡¿POR QUÉ?!?!

Mi pulso se aceleraya ni siquiera puedo escribir bien, dios mío qué es sto q pasa aki, es una pesadilla, si sólo una pesadilla,

RISAS TELEFONILLO RISAS

Una pesadilla, si me tiro por la ventana seguro que me levanto de este horroroso sueño, sí seguro... Porque es éso, un sueño y nada más.

Nuestro narrador sube la pierna hacia una ventana abierta y se apolla con los brazos en las que están a su lado. ¡Joderos! ¡MI DESPERTAD SERÁ VUESTRA MUERTE!

Y nuestro narrador cae por la ventana, cae y se estampa contra la acera. Sus sesos se esparcen por la plaza y la sangre fluye hasta los taxis aparcados en el asfalto.

Joder, qué loca está la gente de esta ciudad, dice uno de los taxistas.

Y que lo digas.

"Eso"

El recuerdo activa un repentino placer, el cerebro se dispersa y se concentra, las rodillas empiezan a moverse, las manos marcan el ritmo, chan chan chan, una ola ahoga cualquier otro sentimiento sumergiéndote en un torbenillo/frenesí, caes como de una cascada y el vertigo mata cualquier tristeza o cualquier otro recuerdo, mata y crea a la vez, ilusiona y llena de alegría, romance, relajación, excitación, chan chan chan, los ojos se cierran, el cuerpo permanece inmóvil excepto por esa sonrisita que se te marca en la cara, por los párpados que bailan, ya no eres tú, ni siquiera otro, no eres nada, tan sólo te mantienes ligado a éso, la adenalina se dispara y estallas por dentro en mil pedazos difundiendo una orquersta de emociones inumerables/vacías y a la vez que te llenan tanto, emociones emociones emociones, en el punto más alto, FUERZA.

Sólo el ser humano podría reaccionar así ante un estímulo acústico, ante el ruido de unos instrumentos. Éso y nada más.
Beethoven, la novena, segundo movimiento, éso.



Riaño

Fantasma

Srly, what's up with you, Europe?
What's worng with you, Occidental?
Every time I read Ginsberg I want to write in English,
cada vez que leo quiero escribir, y cada vez que me leo, se me quitan las ganas de escribir.
What's up with me? What's up with you?
We are just a bunch of stereotypes,
nadie se preocupa por la ciencia/arte,
nadie se preocupa por conocer/descubrir,
nadie se preocupa por nada,
por el futuro/presente/pasado/futuro
nadie se preocupa,
y a mí me suda la polla todo.
What's up with you?

La industria, la publicidad, lo absorben todo.
Ya no hay arte, hay industria,
lo que queda del arte sólo es un tipo de marketing.
Estamos orgullosos de nuestra deprimente cultura
y alabamos a los muertos sobre los que se edificó esta sociedad,
muerte para tener libertad,
seguridad para mantenerla.
Hay tantos parches que no vemos la herida,
la libertad dejó de ser un ideal para convertirse en un fantasma,
la libertad me despierta todas las noches y me pide venganza,
y no sé qué hacer para vengarla, no sé si creer,
to be or not to be, ser o no ser.

Eironeia

Grandes edificios que se hunden en la tierra, rascainfiernos que alcanzan el infinito ergidos hacia el cielo, tocando las nubes. Alarmas y sensacionalismo, miedos y publicaciones poco rigurosas. Ideas que se hunden, necesidades que salen a flote, que salen como una erupción de un volcán, necesidades que nos dominan.

El hombre animal ya dejó de querer serlo, y siendo animal vive en la urbe creada por él, y es algo que no aguanto. Nuestros instintos son usados, nuestra naturaleza explotada y nuestros miedos controlados.

Así andaba un él, paseando, campanadas a lo lejos que anuncian sentencias de muerte. Así andaba alejado de todo y con la mirada puesta en lo que le rodeaba. Andaba hasta que cayó, como un animal más en un habitat que no es el suyo.

Ridiculous

A train training in the station
rhythm in my walk in my arhythmical go-down-stairs
howls in the rainny night a single one in a single day
faces and clouds citizens and clowns
english words as homage to the english writers works
strong words with week steps
to be in love in home to be or not
do juzge me as I would not
this is just ridiculous poetry
from a curious pain

Riaño

Mario Benedetti - Lejanías

"Qué pasará si unimos lejanías
con este aquí de barbas en remojo
si al menos ese azar fuera tangible
y la erosión del hoy menos punzante

dicen que lo mejor siempre está lejos
¿lejos hacia delante o hacia atrás?
hay que tener el tiempo entre las manos
para poder usarlo y admitirlo

las lejanías dóciles no sirven
sólo figurarán las leyendas
lo remoto se pierde en los relevos
y sólo quedan humos y neblinas

hay que tener presente que algún día
también seremos lejos para otros
remembranza tal vez/ si fuimos dignos
pero nada sabremos de ese premio

entre lejos y lejos rueda el mundo
y cada vez es más indescifrable
no nos anestesiemos con su magia
y disfrutemos de lo que está cerca"

Benedetti

Pues disfrutemos

Антон Павлович Чехо

Hoy he ido a ver La Gaviota en un teatro de Lavapiés, bastante bohemio, con asientos incómodos y capacidad para 60 locos madrileños.

Lo grande de Чехо(Chéjov) es sacar lo natural del ser humano de cada personaje. Él no describe el Maestro ruso, el Escritor ruso, la actriz rusa... Чехо, te cuenta cómo es EL MAESTRO, LA ACTRIZ, EL ESCRITOR, y los disfraza de rusos de su época. Así, sus obras logran la inmortalidad, ya que sus temas son intrínsecos al ser humano y sus personajes desbordan realidad, la realidad del ser humano y sus problemas. Un genio, sin duda.

Esto me deprime a la vez. ¿Para qué escribir? Todo se ha dicho ya, cambiar las formas no me interesan tanto como para ponerme a hacer una novelita... El hombre es así y si escribo algo será sobre lo que me preocupa, sobre lo que tengo dentro, algo que ya se ha dicho... Porque lo que yo tengo lo han tenido tantos otros... Pierde todo el sentido.

Y es que nada tiene sentido, no tiene sentido que en nuestra sociedad se alaben a los "Trigorin" y se ignoren a los "TRÉPLEV". Y Masha, oh las "Mashas", otras olvidadas, repudiadas, marginadas... Teresa García ha dado vida a una excelente Masha...

A Чехо, por ser tan grande

Ni Vivo... Ni Muer-o/to

Sé que es típico, lo es,
pero no por ello menos real,
no por ello vivo.
Claro, es verdad, pestañeo, no estoy inerte en el suelo...
Ingiero alimentos, y veo las cosas...
Pero no por ello estoy vivo.

Veo mujeres guapas por la calle, y todas me gustan,
las veo y todas las que me gustan me recuerdan a ti
Si A->B y B->C
Entonces A->C
Entonces todas las que veo me recuerdan a ti.

Y por ello ni vivo, puesto que algo así es un infierno.
Es como estar con un pie y medio en la tumba,
con un pie y medio, y todo el torso y los bracitos y hasta el puñetero cuello,
hasta el puto cuello, perdón, en la tumba,
mejor dicho, como en una playita, con solecito, enterradito hasta la barbilla
y no puedo moverme, ni salir, ni dormir
ni siquiera escribir, aunque pienso en ello,
pero voy a hacerlo y ¡epa! No puedo:
los bracitos que están enterrados.
Y como sí, pero todo me sabe a tierra,
y duermo, sí, pero a ratejos, poquito a poquito,
y porque mi cerebro me lo ordena.

Y no soy capaz de salir de donde estoy enterrado,
y cuando lo haga creo que volveré a ser encerrado,
encerrado por unos hombres fuertes, doctores,
pero aún así no me harán dejar de gritar tu nombre,
bueno, quizás sí, cuando mi vista se fije en una blanca pared,
cuando mis brazos toquen mis piernas,
cuando se me caiga una baba, fruto de la anestesia,
en mi blanca camisa de fuerza.
Entonces puede que sí calle, aunque no por dentro.

Y por ello no vivo,
quizás lo más fácil sería morir,
lo mejor si no vives es morir,
pero entonces no podría verte otra vez,
entonces nunca sabría si puedo vivir,
qué estupidez,
mira lo que me haces escribir,
¡VIDA, AMOR!
Ambas me hacéis escribir.

Ich Will

Quiero un trabajo, como los de antes:
cuentos, poco dinero y mucho café.
Quiero hoy las cosas de antes.

Quiero hoy las cosas de mañana:
las de ayer que aún no se cumplieron,
las de mañana que no se cumplirán.

Quiero



Riaño

A Danmark

Un bonito y frío paisaje árbol alejado del camino, árbol cerca del bosque, solitario, aguantando chaparrones y vientos huracanados.

El camino, transitado. Muuuu-muuuu, no salgas del camino, atizado serás, el dolor es insoportable, o rara vez soportado, te deja algo más que un cardenal, te deja una cicatriz en el alma. Muuuu-muuu, hazme caso, no salgas del camino, el dolor te cala demasiado.

Muuuu hasta que alguien grite, muuu hasta que se oiga un hasta aquí hemos llegado, qué bonito el castellano, se oirá hasta aquí hemos llegado y mucho silencio a continuación; se oirá silencio, un silencio que callará escasos aplausos.

11-S, cortos sobre el día de la impotencia norteamericana, sobre la barbarie humana, sobre lo que fue y sobre lo que vendrá. Loach, ya salió del camino... EL muuu-muuu se oye a lo lejos. Hace un corto-documental. EEUU hoy, olvida. Chile, ayer, sufre. Sufre y Loach pide que no se olvide, ¿quién recordará? ¿Los de siempre?

"La historia es nuestra y la hacen los pueblos"

Yo aplaudo, lloro y sigo: muuu-muuu.



Riaño

Madrid

Árboles se derrumban edificios mueren.
Calles cortadas porque un zapatero viene en un coche blindado.
Metro que chirria, heridos, chirria y chirria y heridos.
Aire y brillo en los carros que descienden la avenida.
Nubes secas cielo húmedo.
S'il vous plait andiamo y aufwidersehen en Madrid,
en Madrid.

La tierra se prepara para la operación,
médico negro como la tierra,
rojos pétalos que se unen
se arregla el parque, se arregló.

Mierda en la tele, décandece.
Mierda en la cabeza en la boca de la gente:
¿Hasta aquí hemos llegado, hasta aquí, sólo, tanto?
¿Hasta aquí?
Me niego, yo me niego en Madrid.

Dedicado a Ginsberg, aunque esté muerto.
Dedicado a su Howl que leo en voz alta por las calles de Madrid
entre ríos de vidas, motos coches y pitidos,
Aullido que recito en Madrid,
en Madrid

Riaño

Ado en...

El palacio vuela entre pájaros,
el caballo trota enestatuado arriba/
abajo estáticos corceles montan los policías.

Árboles y arbustos mecen al aire
y el sonido de la fuente central
refresca el cálido ambiente/la cálida primavera
al pasar/al sentarse/al pensar.
Y vosotros, lectores, ¿en qué ado andáis?
Yo, sentado, ado en amor
en la Plaza de Oriente
donde me acaricia el Sol


Riaño

Cine Nuevas Tendencias Dogma 95

El movimiento (Dogma -95), en efecto surge por una idea de Lars von Trier, pero fue firmado por un colectivo de cineastas daneses junto con él (Vinterberg, Levring, Kragh-Jacobsen).

Su meta es producir películas simples, sin modificaciones en la post-producción, poniendo énfasis en el desarrollo dramático.

Para lograr esto, establecieron una serie de reglas, 10, que son estas, el famoso" voto de castidad".

1. El rodaje debe realizarse en exteriores. Accesorios y decorados no pueden ser introducidos (si un accesorio en concreto es necesario para la historia, será preciso elegir uno de los exteriores en los que se encuentre este accesorio).
2. El sonido no debe ser producido separado de las imágenes y viceversa. (No se puede utilizar música, salvo si está presente en la escena en la que se rueda).
3. La cámara debe sostenerse en la mano. Cualquier movimiento -o inmovilidad- conseguido con la mano están autorizados.
4. La película tiene que ser en color. La iluminación especial no es aceptada. (Si hay poca luz, la escena debe ser cortada, o bien se puede montar sólo una luz sobre la cámara). Es decir, luz natural.
5. Los trucajes y filtros están prohibidos.
6. La película no debe contener ninguna acción superficial. (Muertos, armas, etc., en ningún caso).
7. Los cambios temporales y geográficos están prohibidos. (Es decir, que la película sucede aquí y ahora).
8. Las películas de género no son válidas.
9. El formato de la película debe ser en 35 mm.
10. El director no debe aparecer en los créditos.

Lo de los sets es justo al revés: no se vale usar sets (platós), sólo exteriores, a luz natural, y sin iluminación o decorado.

Por Alex-Forodecine.com

Improvisando ideas ya repensadas

Loqueando para estar cuerdos. Un bar, camarero con vino en la mano, copa que se deposita en la barra con suavidad y rapidez. Bebido es, pero no demasiado, la noche es larga. La misma mano que se llevó la copa a la boca, se lleva ahora la mano a la cabeza, a los ojos rascándoselos, hay sueño parece. Es normal, hay sueño en un día así. Esto no es un domingo, es una venganza, suspiro, todo ello del hombre de camisa larga blanca, el vigilante de barras.

Oscuras sombras alrededor del hombre de la copa de vino, recuerdos, penas. Insonorización del bar desde sus oídos, cuesta hablar, pesan las palabras, tanto que no habla. Todo es una broma, una amarga casualidad. El segundero va más lento que el minutero, pero aún así el tiempo no avanza. Todo instante es igual. No se fuma, el vino es suficiente, su vida es demasiado.

La insonorización ya no es una sensación subjetiva, es una realidad que se muestra en ese bar. ¿Cuántas copas van ya? Salir a la calle es toparse con la realidad, pero tarde o temprano habrá que hacerlo. Loqueando para estar cuerdos.


Riaño

Mi primera sinopsis.

Resulta, que bueno, siempre se dice eso del destino y demás... A mí no me gusta pensar en algo predestinado, y bueno, si nos ponemos en que todo está predestinado, analizándolo, pienso que sería bastante feo. Es decir, si algo te va a tener que suceder sí o sí, no hay encanto en muchas cosas.

No habría encanto en lo que me ha pasado. No tengan prisa, vayan a por la taza de café si así lo desean, no hay que saber todo en el primer renglón. Resulta que en Madrid, en la famosa librería de calle, término que creo que sólo uso yo, en calle San GInes ( que da nombre a la librería de calle) esquina con Arenal, un día cualquiera, tampoco voy a decir otra cosa, además que la memoria es muy suya, y recuerda lo que quiere... Como iba diciendo, que por la noche me pongo muy pesado, fui a dicha librería y me encontré entre manuales técnicos obsoletos en inglés y un cuaderno en memoria de la muerte de Macaulay Culkin que repasa su obra (aunque ahora que pienso, creo que no está muerto, simplemente ha tirado su vida por el retrete, qué groso) un libro... FUe una casualidad, algunos le llamarán destino, otros considerarán que su vida es tan jodídamente valiosa como para que un ser que puede hacerlo todo pierda el tiempo dando libros por ahí. A mí me da igual, ese no es el tema, y aunque no os lo creeais, no me gusta irme del tema principal... Y si me voy, que sea con su pizca de sentido, aunque ni yo ni vosotros sepais cual es; o si no tiene sentido, para hacer esto algo más ameno y no limitarme a una frase.

Bueno, pues ese libro no era otro que Le feu follet, o El Fuego Fatuo, de Pierre Drieu La ROchelle (buen nombre para iniciar un tema e impresionar a una chica dándotelas de intelectual y esas polladas de las que la gente se da para ligar...). Este francés, o exfrancés ya que murió, de hecho se suicidó, fue un pobre hombre que no creía en la voluntad individual que la creía desgastada por el paso de los siglos (para más información hice un quote de este libro en el que esta mostrado ese pensamiento, mirad por el blog), muy sabiamente a mí juicio... La vida en sociedad trajo la democracia griega y ahí la pérdida de individualidad. Ahora nos creemos muy avanzados pero tenemos una Democracia bastante triste en ciertos aspectos... Pues bueno, este buen hombre odiado por muchos, fue un pibe que al tener esas creencias le llevó a ser un comunista declarado... Y no, no fue por eso por lo que es odiado, el pobre hombre, seguramente desesperado por la sociedad de su época y deprimido, fue miembro del partido fascista de Jacques Dorcot (Googlead) y fue coleguilla de los Nazis durante la ocupación alemana de Francia.

Con este hombre hay que ser un poco tolerantes... Estaba deprimido, harto por la falta de individualidad de su sociedad ( toma, y yo) y optó por algo que quizás le podamos echar en cara, pero que es comprensible, apoyar a un régimen que suprime la individualidad en pro del bien colectivo, según ellos, vaya. Algo así no está bien visto y se le llamó traidor y demás, y bueno, acabó por suicidarse. Claro, que haya falta de individual puede ser algo cierto o no, pero bueno, el pobre hombre canalizó mal su malestar... Aún hoy es un tema jodido de explicar y mucho más de arreglar, pero es un tema de actualidad, probablemente un tema que siempre acompañará al ser humano, porque el hombre es un animal social, y prenscindimos de nuestra libertad por un bien colectivo... Pero, ¿a qué precio? Ahí queda.

El libro, bueno, pues por casualidad lo encontré ahí, ¿no es bonito? Me lo compré, lo tuve en la mesilla de noche durante semanas con otros 30 libros y bueno, al fin me lo leí... Y ya me lo he leído tres veces, y he hecho una sinopsis para un largometraje adaptando esta obra probablemente al presente o a un futuro cercano.

Eso hice, compré un libro, conocí a un gran autor gran hombre gran francés gran fascista que no conocía y que conocí gracias a esta librería de calle y ahora he hecho una sinopsis... Haré un Guión y espero poder hacer una película. Lo que son las cosas... Es lo bonito de la vida, las pequeñas probabilidades que cuando caen a tu favor te alegran, te dan cosas inimaginables, te realizan... En fin, ¿destino? ¿Para qué? Me quedo con el Azar.

Entró, tirín-tirín, que se oye, pasos y el escalón superado. ¿Qué desea? Pero sin acento castellano, era un acento oriental, China? Señala aquí y allá, no lo vi, estaba detrás. Paga, gracias hasta luego, otra vez acento oriental, y otra vez el tirín-tirín al salir.

Hacía viento, que no frío, el pelo subía y bajaba. Sobre todo al torcer las esquinas de las manzanas. Abrió la bolsa con las pertenencias: una botella fría, papel de liar, un mechero. Tarareaba una canción, ahora no me acuerdo, fue hace mucho... Meses, quizás un año y pico.

Llegó, era un parque, medio mal oliente, medio agradable. Saludó a otros dos tipos, parecían de su edad, quizás un año menor, pero quizás sólo lo aparentaban.

Lo que siguió fue una tarde aburrida de más humo que charla, de más alcohol en sangre que interés.

Aburrido, pero así es la rutina, supongo. Así es la juventud, así son las tardes en varios barrios sin mucho que hacer sin interés en pensar diviertiéndose con quehaceres destructivos en calles graffiteadas sin más motivo que el de ver la vida pasar.

Y durante bastante tiempo me divertí así. Durante-bastante-tiempo...



Riaño

Frank The Nearness of You

Una pesadilla: miradas extrañas, cabezas desproporcionadas y risas. Frank se despierta, se ha dormido mientras escribía en la vieja máquina de crear historias; de tanto crear sueños se ha metido en uno. El vinilo que se dejó encendido reproduce ahora un sonido triste y amargo, el del final, todo final es triste y amargo. El sonido rebota sobre las ventanas de la oscura habitación, caen lágrimas en la fachada, en las ventanas de la habitación, ¿será por el final de la triste canción? El sonido del vinilo se hace más fuerte y estalla, rompiendo las ventanas en mil pedazos. Frank, desnudo, se levanta y vuelve a poner el vinilo en la Cara A, pista 1: The Nearness Of You, el sonido se esparce por el viento y sale a la calle, donde otras lágrimas caen en la oscuridad sobre un asfalto frío que se funde con el sabor del barrio, con el ir y venir de los coches, con las luces de los transportes de vidas, formando todo un precioso poema urbano.

Tu-tututu-turuturu, turututuru… Chanaaan-chananan-… Oh yeah piensa Frank. Oh yeah asomado en la ventana de su oscuro cuarto iluminado únicamente por la boca de su cigarrillo, el humo se eleva saliendo del edificio y llega hasta el cielo y empieza a formar nubes que traen de nuevo la lluvia, de nuevo el olor del asfalto mojado, de nuevo el sonido de los coches sobre el pavimento repleto de líquido que se mezcla en la cabeza de Frank con el sonido de su vinilo. Oh yeah, el sonido despierta a un vecino que empieza a silbar intercalando silbido y silbido por un trago de whiskey y un “acuéstate, ahora voy”, silbidos entre alcohol y mujeres, qué poético, Oh yeah… Palabras que se forman en el aire y desaparecen.

Una mujer abajo oye la música, sale de la protección que le brinda el paraguas negro de su acompañante y con su rojo vestido empieza a bailar descalza en la calle vacía de acompañantes, paraguas y coches, llena de lluvia y jazz. Baila, se mueve sin pensar, se guía por la música que los poros de su piel, de su suave y ahora mojada piel, absorben. Se mueve flotando, con movimientos suaves, proyectando una gigante sombra en la calle, sombra que se va fundiendo poco a poco con los edificios, con la noche, con la lluvia, con Frank, que mira desnudo desde la ventana a la chica del vestido rojo y piensa:

Oh yeah…






Riaño

Realmente no sé cómo empezar. Empezar por el principio me parece aburrido, además, todos sabemos cuál es el principio: sangre, llantos y un cordón umbilical cortado.

Así que empezaré por el medio. Tenía algo que me molestaba en mi interior. Cada vez era más pesado y me asfixiaba así que muy inteligentemente me fui al médico. El doctor me hizo una prueba aquí, y otra allá, con gran profesionalidad, pero no me encontró nada. Puede que sea algo de la mente, o del espíritu, o un estado transitorio emocional, o algo así me dijo. Le agradecí su falta de un diagnóstico claro y me marché.

Sin embargo, estos síntomas que formaban una enfermedad única, se repetía cada día, a veces en varios momentos, otros días en muchas ocasiones. Era algo que sigue siendo aún hoy, algo que aún está en mi interior. Es como una ausencia de algo, como un exceso de otra cosa, es una nausée que no me deja en paz, que me agobia y no me deja comportarme de forma normal, ni dormir tranquilo.

La nausée nos invade a todos, y últimamente sobre todo a mí. La nausée se apodera de mí cuando voy de fiesta y veo a todos esos jóvenes de mi generación drogados y borrachos, como yo pero más, bailando una apestosa música noche tras noche, semana tras semana.

La nausée es un hombre negro blanquecido sentado en la Gran Vía, con la mano en la cabeza, como si la mano supiese todos sus problemas y le consolara acariciándole la cabecita. Un negro blanquecido por su duro trabajo sin un duro en sus blanquecidos bolsillos de su blanquecido mono de trabajo.

La nausée es lo que respira esta sociedad, las grandes ciudades. Es la gente ignorando todo a su alrededor, ignorando una nube que se une a otra formando un puente entre un barrio y otro. Ignorando el sonido de un pájaro, de un niño llorar, de una mujer alta en altos tacones. Es el sumirse en los cascos para adecuar la realidad. Es el conjunto de valores estéticos deprimentes donde una voz fea y una guitarra poco usada se considera más hermoso que un tren entrando en el andén, obra del hombre, como un caballo veloz que nunca emitirá dos veces el mismo sonido. Es considerar al ruido, ruido porque así es considerado y no música, y no vida ni alma ni expresión ni irrepetible ni fugaz ni intenso ni fuerte ni maravilloso.

La nausée es peligrosa, tened cuidado, te puede atrapar de lleno, te puede asfixiar. A mí me asfixia, me sobrecoge, me hunde en la miseria cuando paseo al lado de un monumento a los caídos en una absurda guerra, monumento lleno de soldaditos con sus bracitos para poder agarrar su limpio fusil, con sus medallitas y su limpio traje en su torso unido a sus piernecitas que permiten al cuerpo andar al ritmo de la obediencia, como si en la guerra los soldados conservasen su integridad, como si en la guerra los cuerpos no se separasen de las piernas, como si los fusiles no se mezclasen de barro, sangre y lágrimas, como si el monumento recordarse una guerra limpia y fructífera. Pero viene el presidente de Francia hay que poner soldaditos y fusiles, hay que poner banderitas de España y del país galo, banderitas de rojo-amarillo-rojo, de liberté-égalité-fraternité.

La nausée es un gran enemigo. Hay momentos en los que uno no puede más y la nausée te hace estallar, hace estallar a los palestinos. No, no son bombas. Los palestinos sienten tanta nausée que estallan, estallan contra el mundo, contra Israel, contra ellos mismos, contra su vida. La nausée se les mete dentro y ellos no la pueden sacar y estallan, esa nausée que viene de sus familiares muertos, de la vida incierta, de su pasado destruido, de su casa destruida, de los gritos de soldados hacia su padre, de los gritos que te obligan a dejar lo único que llegaste a amar en la vida entre escombros, sangre y bombas del cielo a la tierra y de la tierra a Israel. Otros lanzan piedritas, cuando aún es pronto para estallar. Otros lloran y se quedan en un rincón, viejecitos, encogiditos, mientras la nausée les destroza por dentro, mientras tanques y excavadoras les destrozan por fuera.

La nausée también se canaliza de otras formas… Se canaliza golpeando a una mujer con la mano del anillo de casado, con un grito, con una manifestación, con un graffiti, con una canción. Se canaliza con un voto lleno de nausée, un voto podrido y encima lleno de nausée que elejirá a un presidente nauséeabundo que exportara odio y terror en forma de bombas a países lejanos.

Hay que canalizar la nausée. Bueno, “hay que” no. No me siento profesor, así que me limitaré a aconsejar. Uno puede, si así lo desea, antes de que la nausée le destruya, sacarla, poco a poco, y yo así lo hago, para que no me destruya por dentro, la nausée… Sacarla y darle forma, darle con fuego lento, darle con martillo y pinzas y luego echarla al agua, meterla en un molde, quitarle los restitos de mi yo que no quiero ver y meter los que quiero enseñar, y formar un cuadro/una canción/un videojuego/una película/un libro/una poesía/un consejo/una paz que se extienda al resto y les libere, por un momentito, de su nausée.



Riaño

Noche¿?

-¿Qué pasa…?- El alcohol le dijo al cerebro.
- No pasa nada. ¿Qué pasa? Es de noche, y el aire no es suficiente para airear mi absurda cabeza. Qué pasa… Pasa esto, pasa todo. Esto es esos dos pakistaníes, en noche en vela, con mercancía y sedientos, buscan vender para llevarse algo a la boca. Pasa eso, pasa que los policías se lo quitan, policías que no quieren que se lleven nada a la boca. En un lugar de fiesta, chicas en minifaldas, alcohol y drogas, música mala, lo que es un lugar de fiesta, vaya. Dos pakistaníes se intentan ganar la vida y la policía no les deja.

Qué pasa. No sé si les comprendo, pero seguro que los dos pakistaníes se preguntan por qué no pueden ganar dinero vendiendo en la calle, cuando no hacen mal. Por qué un policía les requisa su medio de vida. Por qué nadie les protege. Por qué vinieron a Madrid, por qué en un minuto se puede perder lo que se ha ganado en un día.

Qué pasa. Pasa que no sé pakistaní y les entiendo. Indignados y sin embargo con un tono calmado. Son fuertes, más que la mayoría. Les golpean y no lloran, y no gimen, y no se derrumban. Se quejan, se indignan, se preguntan, pero nadie les oye, no tienen voz, los pakistaníes sólo tienen miradas, y nadie quiere ver. Y sus miradas desvelan que mañana estarán allí otra vez, sus miradas son nobles, más nobles que el injusto castigo.

Qué pasa. ¿No ves lo qué pasa? Pasa todo. Pasa que pasan muchas cosas y a nadie le importa. Adiós.



Riaño
 

Calles oscurecidas por Graffitis que claman reconocimiento y se superponen unos a otros con ira en el Barrio de las Letras.

Un mendigo, “joven, una moneda joven”.

Un joven mira a un mendigo.

Un mendigo, “gracias, joven, gracias”.

Joven, “no, gracias no. Yo tengo la culpa de tu malestar. Yo y sólo yo”.

Barrio de las Letras lleno de ira por los Graffitis que se superponen clamando reconocimiento en Calles oscurecidas por.



Riaño

Liberté?

LIBERTÉ?

Un día vi a un hombre libre,
o mejor dicho, un tipo algo más libre,
más libre que nosotros, pero no libre del todo,
que se hacía llamar filósofo.

Era un hombre de pelo graso,
de sucia cara y manos
y largas uñas que recordaban a un vampiro.

Era seudo libre, medio filósofo,
le di 60 céntimos y él me dio su filosofía.
Así debería de ser el mundo…

No era nada demasiado interesante,
no estaba contrastada ni era demasiado lógica,
pero su filosofía era suya
y no era algo que iba mendigando por ahí.

ÉL era libre, filósofo,
no mendigaba ideas por ahí.
¿Por qué no podemos ser así?
¿Por qué mendigamos ideas y miramos mal a los mendigos?




Riaño

Le feu follet:

" La volonté individuelle est le mythe d'un autre âge ; une race usée par la civilisation
ne peut croire dans la volonté. Peut-être se réfugiera-t-elle dans la contrainte : les tyrannies montantes du communisme et du fascisme se promettent de flageller les drogués."

Pierre Drieu LA ROCHELLE

Tim Burton

Vincent - Tim Burton

http://www.youtube.com/watch?v=fxQcBKUPm8o

This short film explains the way of expresion of Tim Burton and how Edgar Allan Poe and VIcent Price made him do the kind of films he does. The shot film is itself like an Edgar Allan Poe, ends with the famous " Never more...", narrated by Vicent Price, how it used to be.

Gopher

Gopher - The Child ( or how to use words...)

http://www.youtube.com/watch?v=wgHOGqmRVR8

Koichiro Tsujikawa

Experimental Film Director:

Untitled (2004)

http://www.youtube.com/watch?v=vonaKWbWigs

Cornelius - Eyes

http://www.youtube.com/watch?v=diyV_fCTWB0

Cornelius - Sleep Warm

http://www.youtube.com/watch?v=QZyDroIjwtI&feature=related

Cornelius - Like a Rollin' Stone

http://www.youtube.com/watch?v=oaO_-_Z5dfA

Nietzsche: Escribir...

Pero, ¿ por qué escribes entonces ?

A: No soy de los que piensan con la pluma húmeda en mano; y todavía menos de los que delante del tintero abierto se abandonan a sus pasiones, sentados en su silla y mirando fijamente al papel. Me irrito o avergüenzo de todo escribir; escribir es para mí una necesidad fisiológica, hablar de ello, aunque solo sea metafóricamente me repugna.

B: Pero, ¿ por qué escribes entonces ?

A: Mira, querido, en confianza: Hasta ahora no he encontrado otro medio para librarme de mis pensamientos.

B: Y, ¿ por qué quieres librarte de ellos ?

A: ¿ Que por qué quiero? ¿ Acaso quiero? Tengo que hacerlo.

B: ¡ Basta, basta !

La gaya ciencia

Friedrich Nietzsche

Gary Jules

Gary Jules (born March 19, 1969 in Fresno, California as Gary Jules Aguirre) is an American singer-songwriter, best known for his cover of Tears for Fears' third single "Mad World", which he recorded together with friend Michael Andrews for the cult film Donnie Darko. It became the UK Christmas Number One single of 2003. Since then it has been used on popular American TV shows, and most recently in the commercial for the Xbox 360 video game Gears of War. Some of his early projects / bands were The Ivory Knights, Our Town Pansies, Woodenfish, Kofi, The Origin, "Invisible", "No poetry," and "Heroes and Heroin." His 2003 residency at the Los Angeles Hotel Café helped develop the venue as a successful singer/songwriter venue

Motorola Razr 2 Advertisment:

How to sell a Mobile phone using a world of phantasy, you sell a mobile that will take you to a Dream ( that's the message, unfortunately it isn't real).

http://www.youtube.com/watch?v=nM-VyBuqWYo

Mad World:

http://www.youtube.com/watch?v=4N3N1MlvVc4

Works full of phantasy and wonderworlds...

Hitchcock-Truffaut

Hitchcock: [...] Lo que yo no comprendo es que alguien se apodere realmente de una obra, de una buena novela cuyo autor ha empleado tres o cuatro años en escribir y que constituye toda su vida. Se manipula el asunto, se rodea uno de artesanos y de técnicos de calidad y ya tenemos candidatura a los "Óscars", mientras que el autor se diluye en un segundo plano. No se piensa más en él.

Truffaut: Esto explica que usted no rodará Crimen y Castigo.

A.H: Y añado que si rodara Crimen y Castigo no sería necesariamente bueno.

F.T: ¿Por qué?

A.H: Si coge usted una novela de Dostoievski, no sólo Crimen y castigo sino cualquiera, hay muchas palabras en ella y todas tienen una función.

F.T: ¿ Y una obra maestra es, por definición, algo que ha encontrado su forma perfecta, su forma definitiva?

A.H: Exactamente. Y para expresar lo mismo de una manera cinematográfica, sería preciso sustituir las palabras por el lenguaje de la cámara y rodar una película de seis horas o de diez horas; en otro caso no sería serio.


El cine según Hitchcock.

Nietzsche: Sobre la soledad del que asciende a cotas más elevadas...

" [...]

¡En el mal, es muy cierto! -volvió a exclamar el joven-. Tú has dicho la verdad, Zarathustra. Desde que quiero elevarme hacia la altura, yo ya no creo en mí, y nadie cree en mí. ¿ Cómo ha sido eso?

Me transformo demasiado aprisa. Mi Hoy contradice mi Ayer. A menudo salto los peldaños, mientras subo - éso ningún peldaño me lo perdona.

Cuando estoy arriba, me hallo siempre sólo. Entonces nadie me habla, y el frío de la soledad me hace estremecer. ¿ Qué es lo que busco en la altura?

Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más arriba llego, desprecio más a quienes suben. ¿ Qué buscan ésos en las alturas?

¡ Cuánto llego a avergonzarme de mis ascensos y de mis tropezones! ¡ Cuánto me mofo de mi violento jadear! ¡ Cuánto odio al que vuela! ¡ Cuánto cansancio siento en la altura!

Entonces enmudeció el joven, y Zarathustra, mirando hacia el árbol junto al cual se hallaban habló así:

Este árbol se encuentra aquí, solitario, en la montaña; ha crecido muy por encima de los hombres y animales. Si quisiera hablar, nadie le entendería: tanto es lo que ha crecido.

Ahora va esperando y va esperando..., ¿ qué es lo que va esperando? Habita demasiado cerca del asiento de las nubes. ¿Esperará, acaso, un primer rayo?

[...]

Mas yo te conjuro con mi amor y con mi esperanza: ¡ no expulses al héroe que hay en tu alma! ¡ Conserva santa tu más alta esperanza!

Así habló Zarathustra.

Aristóteles: Poética ( 334- 330 )

" VI. [...] La tragedia es la imitación de una acción seria y completa, de una extensión considerable, de un lenguaje sazonado, empleado cada tipo, por separado, en sus diferentes partes, y en la que tiene lugar la acción y no el relato, y que por medio de la compasión y del miedo logra la catarsis de tales padecimientos. Por lenguaje sazonado entiendo el que está dotado de ritmo, armonía y canto, y por empleado cada tipo, por separado; quiero decir el hecho de que unas partes se llevan a cabo sólo a través de los metros ( en la tragedia, el metro está dotado de un ritmo que está latente en los diálogos, mientras que la armonía, la música, está presente con el ditirambo, que tiene todos los tipos en todas las partes del poema), y otras, en cambio, mediante el canto ( música acompañada de letra )

Una parte de la tragedia será el aderezo del espectáculo, y después la composición músical y la elocución, porque con estos medios llevan a cabo la imitación. Por palabra entiendo la composición de los versos. Y puesto que la imitación conlleva acción, y ésta se realiza por individuos que actúan, quienes necesariamente son de una maneroa u otra en función de su carácter o manera de pensar (pues por eso decimos que las acciones tienen determinadas cualidades).

La imitación de la acción es el argumento ( composición de los hechos). Las partes de toda tragedia son necesariamente seis, y según éstas la tragedia es de un modo u otro. Y éstas son: el argumento, los caracteres, la elocución, la manera de pensar, el espectáculo y la composición musical. Los medios con los que imitan son la palabra y la composición musical; el modo de imitar el espectáculo y las cosas que imitan, el argumento, los caracteres y la manera de pensar"

Michel Gondry

Michel Gondry, born May 8, 1963, is a French Academy Award-winning screenwriter, film, commercial and music video director. He is noted for his inventive visual style and manipulation of mise en scène.

Chemical Brothers- Let forever be

http://www.youtube.com/watch?v=eHpgycHaK_8

In the age of computers' cut, Gondry takes us to an oldest style, an "manual" one to express those effects. Instead of duplicate one actress, makes those effect with many. Old way of making things in the New Age of Art.

Cibo Matto- Sugar Water

http://www.losmejoresvideoclips.com/cibo-matto-sugar-water/

With less cost than others videoclips of his "mates", Gondry suggest a videoclip with a very strong narrative charge: One history of two girls, told in two different times from the moment they meet.