"Eso"

El recuerdo activa un repentino placer, el cerebro se dispersa y se concentra, las rodillas empiezan a moverse, las manos marcan el ritmo, chan chan chan, una ola ahoga cualquier otro sentimiento sumergiéndote en un torbenillo/frenesí, caes como de una cascada y el vertigo mata cualquier tristeza o cualquier otro recuerdo, mata y crea a la vez, ilusiona y llena de alegría, romance, relajación, excitación, chan chan chan, los ojos se cierran, el cuerpo permanece inmóvil excepto por esa sonrisita que se te marca en la cara, por los párpados que bailan, ya no eres tú, ni siquiera otro, no eres nada, tan sólo te mantienes ligado a éso, la adenalina se dispara y estallas por dentro en mil pedazos difundiendo una orquersta de emociones inumerables/vacías y a la vez que te llenan tanto, emociones emociones emociones, en el punto más alto, FUERZA.

Sólo el ser humano podría reaccionar así ante un estímulo acústico, ante el ruido de unos instrumentos. Éso y nada más.
Beethoven, la novena, segundo movimiento, éso.



Riaño

Fantasma

Srly, what's up with you, Europe?
What's worng with you, Occidental?
Every time I read Ginsberg I want to write in English,
cada vez que leo quiero escribir, y cada vez que me leo, se me quitan las ganas de escribir.
What's up with me? What's up with you?
We are just a bunch of stereotypes,
nadie se preocupa por la ciencia/arte,
nadie se preocupa por conocer/descubrir,
nadie se preocupa por nada,
por el futuro/presente/pasado/futuro
nadie se preocupa,
y a mí me suda la polla todo.
What's up with you?

La industria, la publicidad, lo absorben todo.
Ya no hay arte, hay industria,
lo que queda del arte sólo es un tipo de marketing.
Estamos orgullosos de nuestra deprimente cultura
y alabamos a los muertos sobre los que se edificó esta sociedad,
muerte para tener libertad,
seguridad para mantenerla.
Hay tantos parches que no vemos la herida,
la libertad dejó de ser un ideal para convertirse en un fantasma,
la libertad me despierta todas las noches y me pide venganza,
y no sé qué hacer para vengarla, no sé si creer,
to be or not to be, ser o no ser.

Eironeia

Grandes edificios que se hunden en la tierra, rascainfiernos que alcanzan el infinito ergidos hacia el cielo, tocando las nubes. Alarmas y sensacionalismo, miedos y publicaciones poco rigurosas. Ideas que se hunden, necesidades que salen a flote, que salen como una erupción de un volcán, necesidades que nos dominan.

El hombre animal ya dejó de querer serlo, y siendo animal vive en la urbe creada por él, y es algo que no aguanto. Nuestros instintos son usados, nuestra naturaleza explotada y nuestros miedos controlados.

Así andaba un él, paseando, campanadas a lo lejos que anuncian sentencias de muerte. Así andaba alejado de todo y con la mirada puesta en lo que le rodeaba. Andaba hasta que cayó, como un animal más en un habitat que no es el suyo.

Ridiculous

A train training in the station
rhythm in my walk in my arhythmical go-down-stairs
howls in the rainny night a single one in a single day
faces and clouds citizens and clowns
english words as homage to the english writers works
strong words with week steps
to be in love in home to be or not
do juzge me as I would not
this is just ridiculous poetry
from a curious pain

Riaño

Mario Benedetti - Lejanías

"Qué pasará si unimos lejanías
con este aquí de barbas en remojo
si al menos ese azar fuera tangible
y la erosión del hoy menos punzante

dicen que lo mejor siempre está lejos
¿lejos hacia delante o hacia atrás?
hay que tener el tiempo entre las manos
para poder usarlo y admitirlo

las lejanías dóciles no sirven
sólo figurarán las leyendas
lo remoto se pierde en los relevos
y sólo quedan humos y neblinas

hay que tener presente que algún día
también seremos lejos para otros
remembranza tal vez/ si fuimos dignos
pero nada sabremos de ese premio

entre lejos y lejos rueda el mundo
y cada vez es más indescifrable
no nos anestesiemos con su magia
y disfrutemos de lo que está cerca"

Benedetti

Pues disfrutemos

Антон Павлович Чехо

Hoy he ido a ver La Gaviota en un teatro de Lavapiés, bastante bohemio, con asientos incómodos y capacidad para 60 locos madrileños.

Lo grande de Чехо(Chéjov) es sacar lo natural del ser humano de cada personaje. Él no describe el Maestro ruso, el Escritor ruso, la actriz rusa... Чехо, te cuenta cómo es EL MAESTRO, LA ACTRIZ, EL ESCRITOR, y los disfraza de rusos de su época. Así, sus obras logran la inmortalidad, ya que sus temas son intrínsecos al ser humano y sus personajes desbordan realidad, la realidad del ser humano y sus problemas. Un genio, sin duda.

Esto me deprime a la vez. ¿Para qué escribir? Todo se ha dicho ya, cambiar las formas no me interesan tanto como para ponerme a hacer una novelita... El hombre es así y si escribo algo será sobre lo que me preocupa, sobre lo que tengo dentro, algo que ya se ha dicho... Porque lo que yo tengo lo han tenido tantos otros... Pierde todo el sentido.

Y es que nada tiene sentido, no tiene sentido que en nuestra sociedad se alaben a los "Trigorin" y se ignoren a los "TRÉPLEV". Y Masha, oh las "Mashas", otras olvidadas, repudiadas, marginadas... Teresa García ha dado vida a una excelente Masha...

A Чехо, por ser tan grande

Ni Vivo... Ni Muer-o/to

Sé que es típico, lo es,
pero no por ello menos real,
no por ello vivo.
Claro, es verdad, pestañeo, no estoy inerte en el suelo...
Ingiero alimentos, y veo las cosas...
Pero no por ello estoy vivo.

Veo mujeres guapas por la calle, y todas me gustan,
las veo y todas las que me gustan me recuerdan a ti
Si A->B y B->C
Entonces A->C
Entonces todas las que veo me recuerdan a ti.

Y por ello ni vivo, puesto que algo así es un infierno.
Es como estar con un pie y medio en la tumba,
con un pie y medio, y todo el torso y los bracitos y hasta el puñetero cuello,
hasta el puto cuello, perdón, en la tumba,
mejor dicho, como en una playita, con solecito, enterradito hasta la barbilla
y no puedo moverme, ni salir, ni dormir
ni siquiera escribir, aunque pienso en ello,
pero voy a hacerlo y ¡epa! No puedo:
los bracitos que están enterrados.
Y como sí, pero todo me sabe a tierra,
y duermo, sí, pero a ratejos, poquito a poquito,
y porque mi cerebro me lo ordena.

Y no soy capaz de salir de donde estoy enterrado,
y cuando lo haga creo que volveré a ser encerrado,
encerrado por unos hombres fuertes, doctores,
pero aún así no me harán dejar de gritar tu nombre,
bueno, quizás sí, cuando mi vista se fije en una blanca pared,
cuando mis brazos toquen mis piernas,
cuando se me caiga una baba, fruto de la anestesia,
en mi blanca camisa de fuerza.
Entonces puede que sí calle, aunque no por dentro.

Y por ello no vivo,
quizás lo más fácil sería morir,
lo mejor si no vives es morir,
pero entonces no podría verte otra vez,
entonces nunca sabría si puedo vivir,
qué estupidez,
mira lo que me haces escribir,
¡VIDA, AMOR!
Ambas me hacéis escribir.