Évolution

Nighttime

2011-09-13T04:04:00.002+02:00

Oscuridad temprana. La tasca abandonada en la esquina es ahogada por inmensas moles de viviendas que apagan el cielo, ventanas sin vida aparente, persianas guardianas de una intimidad circunstancial. Los vehículos al girar por delante de la tasca La esquinita, fogonean el interior creando grotescas sombras e iluminando manchas en las paredes, colillas huesos de aceituna servilletas de papel en el suelo y apatía en los ojos.

En el interior mesas dispersas sin ningún orden aparente, penalidades hechas clientes en incómodas sillas, desfiguradas espaldas, largos dedos que agarran vasos de cristal que se hacen más pequeños conforme el líquido va resbalando por la garganta de quienes los alzan, tímidas toses y banales conversaciones, fútbol y política. Una tele se alza como una deidad sobre sus seguidores, sin sonido, solo imágenes de hechos repartidos por el basto mundo atajados indiferentemente. En la barra fríos boquerones, pimientos sobre panes secos y una tortilla más que rancia blindados por un sucio cristal con manchas de cerveza derramada. Taburetes que sostienen a cargas de largas piernas y minúsculos pies de altos calcetines. El sereno del desengaño sirve dos copas más.

Y todo gira alrededor de mí y todo gira alrededor de esta copa. Y cuesta llenarla pero una vez llena se vacía por arte de magia. Ponme otra jefe, ponme otra. Y ella fue lo más bonito que vi en esta vida, y sus ojos se marcharon dejando el recuerdo de su pelo. Sácame de aquí, sácame de mi vida. E intenté continuar mi vida, te juro que lo intenté. Intenté trabajar, vivir, amar, pero nada salía nada funcionaba, todo vano e inservible.

Y las copas caían como verdades sobre el mundo. Los cielos se abrían para dejar paso a mis errores. Y yo marché por la avenida, coches relampagenado a mi izquierda, sucios edificios graffiteados a mi derecha, mentiras atrás tristeza en frente. Y qué bonita era. Y sus pies bailaban descompasados con cada canción, pero qué gracia y qué belleza. Sus labios se movían sólo para sonreír.

Y la borrachera que llevo es insoportable, debería levantarme y salir al fresco. Calles mojadas, ojos secos. Las persianas cerradas como si me tuvieran miedo. Pateo latas servilletas emburruñadas piedras chinas escombros plásticos, y nada sacia nada. Vuelvo a casa, abro la puerta, la luz se enciende fácil, es más difícil abrir la puerta de mi cuarto. Me desnudo, abro la cama, cierro los ojos y el agobio en el pecho es insoportable, el dolor me martillea. Y entonces recuerdo cómo me mirabas, entonces recuerdo cómo te besaba y como te besaría mil veces más.

Y mañana será otro día igual, de miseria y destastre. Y mañana me desperté empalmado y no puede acabar nada. El sol se burlaba al otro lado de mi ventana, y me levanté y bajé al bar y aquí estoy, copa tras copa recuerdo tras recuerdo mujer tras mujer experiencia tras experiencia trauma tras trauma, y sigo sin saber quién soy. Y sigo sin tenerte entre mis brazos.

Entonces simplemente quise huir andar volar. Madrid es un buen agujero para morir, salí al centro, los girys poblaban deprimentes calles, tascas llenas cerveza fría corazones calientes. La música de fondo era apagada por el trafaco reinante, las callejuelas se abrían inseguras ante los transeuntes. Y miro el movil y hay dos mensajes nuevos, uno es publicidad y otro es inventado. Y quise que el inventado fuera tuyo, quise que me llamaras. Te juro que lo intento pero sigo sin olvidarte. Abro a banda y tiro por Arenal, y la calle está petada de gente, un puesto de libros aparece siempre a la izquierda. Compro uno para autocomplacerme, que los libros son buenos amigos cuando uno se siente triste. Las calles congeladas en Agosto, el sol parpadea calor incesantemente, sin nubes sin respiro sin más recuerdos que fracasos y fracasos.

Ando entre gente que jamás llegaré a conocer. Siempre me preguntó donde morirán mis recuerdos, la música fluye en el bar y sin embargo no escucho nada excepto tus palabras ya muertas por el tiempo.

Y vuelvo a casa y vuelvo a encender la luz abrir la puerta, y lo jodido es que no puedo llorar. Y aguanto día tras día y aguanto y vuelvo a beber y aguanto lo inaguantable y no pude quererte como merecías, pero que sepas que te quise como pude.

Riaño

Llorando música

2010-09-17T01:16:00.006+02:00

bajo un cielo oscuro. El gran negro cubano tocaba, mas no de cualquier forma. Tocaba dentro y lento, con los ojos cerrados pero no de pensar en cualquier cosa, los ojos cerrados de creer en lo que tocas, de querer sentir lo que tocas.

El cielo respondía con oscuridad y algún travieso fogonazo, la lluvia estaba impaciente por caer sobre aquel sombrero de pana que sujeto por una piedra portaba escasas monedas que caían de los bolsillos de transeuntes que pensaban que dar una moneda era una forma bonita de sentir la música, pero no la sentían.

Él seguía tocando y su negro y cubano pecho se hinchaba, sus brazos cobraban fuerza sus dedos vivían con independencia apretando las teclas del saxo que lloraba gris y oscura música melancólica que empañaba una bella y desierta plaza.

No repetía sus canciones como bien lo suelen hacer los músicos callejeros. No tocaba por tocar, por sacarse unas monedas con un repertorio aburrido y desgastado. Tocaba porque era lo que se le daba bien, lo único que podía hacer en un mundo de sentimientos fugaces y conciencias limitadas. Y ahí le tenía, tocando ásperas melodías que emergían de sus pulmones con fuerza, torpemente, pero de manera sincera.

Y la lluvía se abalanzó sobre la tierra de nosotros los mortales, la plaza desierta dejó de ser una metáfora literaria y se convirtió casi en realidad a excepción del grande y negro cubano, la lluvia resbalaba por las hojas de los lastimosos árboles cayendo sobre su cabeza negra y cubana mientras emitía su drama personal con agridulces notas. El cielo parecía que se iba a derrumbar, el mundo tenía ya un punto y final establecido y el sonido seguía emergiendo con la misma torpeza, ingenuidad y con el mismo maldito sentimiento de que nada más que la música pasaba y ésta era lo único que importaba.

Riaño

La Esquinita

2010-05-11T23:26:00.002+02:00

Riaño

Catarsis coagulada

2010-05-10T14:05:00.004+02:00

palomas y ratas voladoras fallecen en balcones,
aullidos azotan tejados,
un yonki en el suelo postrado se apoya sobre un frío muro de piedra,
le quema,
está muerto por dentro, es inerte por fuera.

tos y un esputo se precipita sobre la acera,
unas sucias y grotescas gafas intentan tapar unas gotas sobre sus mejillas,
la lluvia.
está hueco por dentro, es invisible por fuera,
un muñeco de paja al que echarle monedas,
amigo, le digo, ¿cuánto te queda?
dositres son cinco y una siete
ya poco me queda, se dice,
ya poco le queda.

palomas y ratas voladoras y aullidos y sucias azoteas,
sangre coagulada sobre las aceras,
alcantarillas que no pueden con más mierda,
el cadáver de un empresario inerte sobre el asfalto ,
una hecatombe de mezquinos le pisotea la espalda,
un HOMBRE preocupado se acerca,
le desnuda, traje camisa corbata, todo fuera,
dejadme morir con dignidad, el cadáver solloza,
sólo son gases, dice el HOMBRE, sólo son gases,
y le arrea un puntapié en la chola.

Riaño

Ideario - Francisco M. Ortega Palomares

2010-02-23T01:05:00.004+01:00

Ideario Francisco M. Ortega Palomares

Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas,
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden clines
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido.

Parado frente al mar mientras que el mundo gira.

Cuento por Riaño

2010-01-07T02:24:00.004+01:00

A-léthia

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Riaño

The Wire

2009-12-18T04:01:00.005+01:00

De la mano de H.B.O, el gran referente en Dramedias ( series con capítulos de una hora que se emiten normalmente una vez a la semana a lo largo de una temporada de normalmente 13 episodios con personajes complejos y centrado en sus conflictos), nos llega esta gran serie de 5 temporadas centrados en la droga y la violencia y todo el dinero y los conflictos que ello conlleva, en el Oeste de Baltimore, ciudad de gran porcentaje de población afroamericana, centrado sobre todo en los barrios pobres.

Actualmente es el la serie que más ha dado de sí el género, dando otro punto de vista y profundizando en conflictos tan actuales y tan espinosos como son los de la droga, la violencia, la impotencia de la policía y la pasividad de los políticos. Un mundo en el que todos quieren repartirse un trozo del pastel.

Con un estilo mucho más cinematográfico de lo habitual, con largos plano-secuencia en ocasiones sin apenas diálogo, subrayando la importancia del lenguaje visual, con gran cantidad de decorados exteriores y sin querer hacer un drama fácil callendo en marcar qué es lo que está bien, ya que The Wire nos transporta a las calles donde los yonkis se buscan la vida para tener una dosis, pasando por los chavales encerrados en ese mundo, hasta los jefes de las bandas que mueven la droga, sus intereses, y como chocan con la policía local, el FBI, las actuaciones de los políticos, su educación y cómo lo viven la gente de esos barrios pobres.

Y ésa es la finalidad de The Wire. Desde el yonki que se arrastra por la ciudad hasta el policía o el político harán actos que nos pondrán en un compromiso. No hay buenos y malos, simplemente hay un juego y todos quieren jugar con sus cartas sin mojarse y sin perder lo que tienen. Todos están encerrados en su microcosmos sin esperanza o sin deseo de salir, cada uno saca su parte del pastel de donde puede. En The Wire no hay una lucha entre los policías y la droga, entre los políticos y los criminales, se trata de una lucha a todos bandos, desde el chaval que intenta salir de la droga hasta el policía que se ve presionado y limitado por sus jefes, que sólo quieren estadísticas para que la mierda le salpique a otro.

The Wire trasmite una realidad, plantea preguntas y nunca dictamina respuestas. No hay una realidad ni un punto de vista, por ello nos mete un viaje que va desde todos los puntos de vista, partiendo de un grupo de policías que intentarán, en una unidad especializada, combatir a una banda que trafica con droga y asesina a diario, dificultados para empezar por sus jefes, que simplemente quieren hacer redadas rápidas y no mancharse metiéndose en el barro, nadie quiere profundizar en los problemas para resolverlos.

Pero también veremos la guerra de la droga desde sus protagonistas, chavales que trabajan como mensajeros, adolescentes que venden, gente que ha nacido en la droga y que huyendo de colegios sin futuro, encuentran en el tráfico de drogas y la violencia su único modo de vida. Algunos intentarán salir, otros simplemente aceptarán el papel que les ha tocado.

Por ello recomiendo esta divertida y atractiva serie, donde nos muestran una realidad de una forma directa, sin una distinción insultante entre buenos y malos, simplemente allanando el terreno para que nuestro cerebro procese, para que nos mojemos y así no podamos quedarnos indiferentes ante el difícil problema de la droga, para que desde todos los puntos de vista saquemos nuestras propias preguntas y conclusiones. Todos son malos y todos tienen sus justificaciones. No hay recursos fáciles, no hay finales bonitos. Esto es el West Side de Baltimore, una ciudad muy violenta y llena de droga. Aquí, cada día amanece con un nuevo cadáver y todos son culpables.

Riaño

Cuento ultrabreve por Riaño

2009-11-17T23:48:00.011+01:00

MARÍA

Os dejo un cuento cortito que si bien lo podría haber posteado directamente, debido a sus características he preferido mostrarlo con archivo de texto.

http://www.megaupload.com/?d=FW77WZRC

No Pass

Espero sus opiniones.

El cine que fracasa:

2009-11-05T23:38:00.002+01:00

Hoy me terminé El Castillo de Kafka. Para aprovecharlo, decidí verme la adaptación de Haneke.

Empieza bien, tal y como narra el libro, con K. entrando en el albergue intentando conciliar el sueño ante esa extraña atmósfera en una aldea fría. Me gustó ciertas tomas, muy teatrales con largos plano secuencia de K. andando sobre la nieve, o simplemente esperando. Los actores cumplen e incluso los decorados y el vestuario sin ser nada del otro mundo, reproduce lo que almacenó tu cerebró al leer el libro.

Pero al hacer el guión, realmente cogieron el libro y recortaron. Y es que se repite las mismas partes exactas con los mismos diálogos, pero NUNCA consigue transportarte a esa atmósfera de desconcierto kafkiana, ni a esa angustia o injusticia. El único plano de un gran pasillo o un gran recorrido es casi al final, siendo un pasillo en el que ves el fin que le quita impacto. Y es que, en la mayoría de los casos, Haneke usa travelings laterales de K. mientras anda en la nieve que eliminan la filosofía de Kafka del gran camino agotador e interminable.

No hay angustia, no hay repugnancia en esa sociedad, los diálogos son calcados y hay puntos en los que ni se entiende si no te has leído el libro. La acción trascurre demasiado deprisa, no da a entender lo que sucede. Haneke quiso jugar a representar a Kafka en su honor y lo que hizo fue destruir su obra. Hubiera quedado bien si se tratase de teatro, pero en el cine, con los medios que se dispone, me parece una penosa adaptación que sólo coge la historia y elimina lo que la hace única.

Pensando en otras adaptaciones me viene a la mente el que mejor hace esta labor: Kubrick. Si bien es cierto que Kubrick también hace un guión en muchas ocasiones calcado respecto al libro, ÉL sí te mete de lleno en la atmósfera, el sí recrea los sentimientos que el libro representa e incluso los ensalza, como en The Clockwork Orange, creando una estética que e hace de la película algo más que una simple lectura de un libro.

Y es que el cine no es teatro. El cine tampoco puede ser simplemente la narración de una historia, algo así está condenado al fracaso, y no me refiero a un fracaso comercial. El libro dispone de hojas y hojas para volver a los mismos puntos, para ahogar, para marear, para repugnar. Una película tiene que logar éso en dos o tres horas, y El Castillo necesitaría más de una hora y tres cuartos que dura esta adaptación, seguro que necesitaría todavía más de lo normalmente establecido para un filme comercial, no se puede contar lo fundamental ni en tres horas.

El cine tiene que poner más en la imágen que en la historia, menos idas y venidas absurdas y más poder en cada escena, más impacto psicológico, más audiovisual y menos narrativo. El séptimo arte que dicen, no es sino un espejismo de lo que puede llegar a ser, un arte ahora que no es sino una ampliación del teatro con unos recursos demasiado literarios.

El buen uso de internet

2009-10-27T00:20:00.003+01:00

http://www.ppval.org/

La página oficial del PP en la provincia de Valencia aparece con una presentación demasiado honesta como para pertenecer a un partido democrático. De fondo, una reveindicativa canción de rap.

Sea quien sea, seguid así, arrasar con todo, en épocas de crisis es cuando nos importa cambiar cosas, muy humano. Suenan tambores de guerra, no dejéis prisioneros.

2009-10-22T19:59:00.002+02:00

Me encanta que las hojas del otoño pueblen las calles para que yo, con ayuda del frío aire, pueda jugar con ellas, pateándolas, pisándolas, arriba-abajo, escuchando el sonido al hundirse tras la suela de mi desgastada deportiva. El viento mueva los árboles, produciendo un sonido, la advertencia de que a continuación impactará sobre mi rostro con fuerza, relajándome mi cabeza, haciéndome conocedor de su fuerza, de mi debilidad.

Hoy paseando escuché las sirenas de unos bomberos. Cuando alcé la cabeza pude ver que se dirigían a un viejo edificio cercano de cuatro plantas. Me acerqué. Al otro lado del edificio, policías, curiosos mirando al tejado y bomberos alejando más curiosos. Por un momento quise que fuese alguien que se quisiese suicidar, alguien que estallase, que diese a conocer su individualidad ahogada y que proclamara que ya estaba harto de todo esta locura. Era un pequeño despredimiento, el edificio no aguantó el golpe del viento. Yo aguanté la decepción, bajé la cabeza y seguí leyendo.

Qué locura...

A veces pienso que estoy loco, quizás no mucho, pero si lo suficiente. Si dijese todo lo que pienso en voz alta, seguro que la gente me insultaría, me escupiría y pegaría y estaría ya encerrado en la cárcel, o en un manicomio... Ofenderían demsiado mis absurdas ideas, no podrían soportar escuchar esas palabras. Me atarían a un palo y prenderían fuego a la altura de mis pies.

Qué locura.

Hay ideas que no se pueden pronunciar, frases que es mejor que se queden sólo en tu mente. A pesar de que se te avalancen sobre ti, esas palabras que se forman en tu cabeza no pueden salir por tu boca, no puedes hacer otra cosa que pasarlas al papel. La escritura es el recurso de los locos. Como hay cosas que queda raro decirlas en voz alta, las escribes, convirtiéndote en un filósofo, un idealista, un genio, un soñador. Si las pronuncias, te mirar raro y pasan de ti; sobre un fondo blanco, adquieren el valor de nuevos mandamientos. Algo así es a lo que aspiro yo, a formar la piedrecita de una columna sobre la que se asienta la sociedad, para que la gente se agarre a algo, para que todos podamos abrazarnos a algo... Columna hueca, columna donde la gente llora, se emociona, sonríe, se da cabezazos y araña con desesperación. Una piedrecita que dote de un falso sentido a todo. ¿Cómo ser parte de algo en lo que no crees realmente? Es una locura...

Ignus tres: Eritis sicut Deus.

2009-09-15T12:41:00.002+02:00

Nuestra sociedad jerarquizada seguirá su imparable curso. Las ciudades engordaran, edificios más altos se alzarán sobre sucias y oscuras calles pobladas de vidas anónimas que se resignarán sin saberlo a una casa, un coche, una pareja.

La Democracia es el único sistema, el capitalismo el único animal al que el ser humano puede alimentar sin destruirse, es lo que necesita el ser humano, competitividad, poseer más que el de al lado, placebos ideológicos que satisfacerá cada cuatro años, un trabajo sin preocuparse de lo que le pueda pasar al resto. A través de los años el egoísmo y el caracter animal fue creando una sociedad que está tan metida en nuestra cultura que es imposible derribar aquellos pilares sobre los que se edifican los males de nuestra sociedad.

Necesitamos ignorancia, el preocuparnos un poquito de algo para poder seguir manteniendo nuestra gran hipocresía. Habrá ciclos, idelogías emergentes que serán segundas partes de morales deprimentes, resurecciones de ideologías totalitarias, caos reprimido, barrios marginales debido a la gran inmigración, barrios separados por altos muros. Cada cual seguirá defendiendo las cuatro chorradas que nos hacen pensar que creemos en algo diferente al resto, algo por lo que merece la pena hablar y debatir pero no levantarse e intentar que algo cambie.

Eritis sictu Deus.

Pero somos vacas, rebaño controlado. Somos animales enjaulados en prejuicios y miedos, animales fuera de nuestro entorno. Edificamos una sociedad para adaptarnos a un planeta peligroso y todavía no nos hemos adaptado a estas grandes ciudades. Lo único que hacemos es aceptar una sumisión y la muerte de nuestras individualidades, reprimir instintos y voluntades para poder vivir en un gran colectivo. Habrá canallas, gentuza, que sacará su lado más humano; se les juzgarán, pediremos penas más duras sin saber de leyes, nuestra boca se llenarán de insultos hacia esas personas que son el reflejo del animal que reprimimos. Aplaudiremos que se les meta en la cárcel y ya nos sentiremos más agusto, hasta que la tele nos de otra cabeza de turco con la que desahogarnos. No pensaremos en el por qué, en soluciones, en qué anda mal para que alguien mate a su familia o en un ataque de cólera acuchille a un chaval en un día de fiesta. ¿Para qué? Nos basta con que le metan en la cárcel y comentar lo malo que es desde nuestro salón.

Me gustaría ver a Dioses alzándose desde las calles más oscuras de la ciudad proclamando una nueva forma de ver las cosas, oír un grito desesperado que callase la voz de la deprimente moral occidental.

Ignus duo: Tempus fugit

2009-09-15T00:51:00.004+02:00

Algo así no podía durar mucho. El alcohol ya subía cada vez menos. Conocí los porros, placebo que calmó e incluso me enseño un modo de relajarme, de pensar e incluso de meditar. Largas tardes en parques, la litrona al lado del librillo de papeles. Una razón para dejar las peleas y la irresponsabilidad y ser esclavos de otra rutina, diferente pero igual, tirados riéndonos, con la misma nada en nuestras manos, atrapándo el momento conviertiéndolo en una ilusión para luego destruirlo.

Me cansó, todo me cansó. Pertenezco a una generación con la que comparto sus vicios pero no sus virtudes. Dejé las drogas, no por moral o porque me hiciera mal, algo así me daba igual. Simplemente me aburrí, me cansó el llegar a casa y no poder hacer nada más que tirarme a al cama, encender la tele y dormir. Necesitaba pensar por aquel entonces. Lector desde siempre, iba ampliando razonablemente mis horizontes, me gustaba pensar en los que otros pensaban, me reconfortaba sentirme defensor u objetor de las ideas que alguien escribió hace tiempo. Curioso por naturaleza, era algo a lo que quizás por mi educación o por mi forma de ser estaba reservado desde hace tiempo. Leer me hizo diferente al resto, me hizo pensar en otras cosas. Un autor desencadenaba en otro, una idea en una teoría, un autor en una generación.

Y es que me siento diferente pero igual de gilipollas. Nací entre libros debido a un padre periodista. Soy republicano, dije con 13 años con tal de harcerle creer a mi padre que mi cabeza era portadora de alguna ideología. Pronto descubrí que no era nada excepto alguien a lo que no le agradaba nada de lo que le rodeaba. Nietzsche fue mi mentor, su poesía fue lo único en lo que creí durante un tiempo. Soñé con una sociedad diferente, con que cada cual pudiera mejorarse a sí mismo formando un colectivo diferente que pudiera acabar con todo lo malo. Me auto predicaba una moral nueva y fresca, idealismo que no compartía con nadie y que ahogaba en mi cabeza. Parece rápido pero duró, de creer en que un Übermann pudiera aparecer, en el que pudiéramos ser cabezas pensantes y no esclavos, pasé a no tener fe en un ser humano que me deprimía.

Mis amigos eran todo lo que yo rechazaba, pero aprendí a quererlos. Mi mayor conocimiento sobre libros y cine me llevó a una equivocada creencia de poseer una superioridad intelectual sobre ellos. Acabé por quererlos con sus faltas mientras empecé a odiar mi mediocridad y mis necesidades, tan banales como las que antes rechazaba. Simplemente buscaba conversaciones que mis amigos no podían darme. Al final, maté cualquier pensamiento, cualquier crítica hacia mi día a día para reservarla cuando estuviese a solas, que es cuando me liberaba. Esclavo, me socializaba por ser algo que necesitaba, sin quererlo realmente. Pensaba, me rallaba tirado en el parque, en fiestas en casa de gente que no conocía ni quería conocer.

Entre días aislado entre música y películas, había largas jornada de cerveza y porros, integrado en una juventud con la que no tenía absolutamente nada en común, excepto sus vicios, que poco a poco iban aburriéndome. Lo que más me gustaba era ver una película solo, leer un libro que más tarde no podría comentar con nadie.

Un día, gracias al impulso de un argentino, me dio por escribir todo lo que guardaba para mí, todo lo que iba acumulando en mi cabeza en esos días deprimentes con mis amigos, todo lo que veía, necesidades, odio, furia, individualidades asesinadas, democracia muerta. Mi bolígrafo empezó a volar, trazando las líneas que mi cabeza hacia tiempo necesitaba. Siempre quise escribir, pero nunca me sentí capacitado, leer a grandes autores me provocaba una inferioridad que me impedía liberarme.

Orgulloso releí mi primera obra, estaba contento de haber escrito unas escasas líneas sobre lo drepimente de mi sociedad. Empecé a creer en un fin, el de escribir y contar cosas.

Falso, mentira. No es más que una justificación plana y estúpida de otra necesidad, no es más que otro acto igual a todo lo que critiqué. Me río de las frases que intentan dar un gran sentido a un absurdo un arte, a la banal escritura a la ilógica idea en que un buen fin es transmitir algo. Transmitir, joder, lo único que puedo hacer es éso, calmar mi necesidad satisfaciendo al resto, que necesitan de otras obras, como yo necesito a Tarkovsky, a Nietzsche, como necesito pensar o escribir.

Ahora no hay quien me saque de un nihilismo que me impide hacer lo único que me gusta y de lo que me siento orgulloso. Paso tardes sin sentido volviendo a casa para no poder ni escribir. Leo con gusto, aunque menos. Escribir no deja de ser para mí otra necesidad como comer o follar. No hay más sentido que el de suplir una carencia, la de contar algo, la de sacar cosas de mi cabeza. Perdido en una generación perdida, idealista de un nihilismo que mata incluso lo que necesito y lo que me gustaría creer. Por la noche escribo, escasamente, de vez en cuando, y por la mañana me arrepiento, con vergüenza maldigo mis ridículos párrafos, asqueado por las estupideces que llego a pensar. Sin embargo, aquí estoy, quizás porque es lo único que se me da bien hacer, lo único que me gusta hacer o quizás porque estoy borracho.

Tengo que escribir más me digo. Pero joder, no puedo.

Riaño

Ignis unus: Carpe Diem

2009-09-11T01:49:00.003+02:00

Pertenezco a la generación botellón. Jóvenes en busca de una libertad, cuatro euros la borrachera, tirados, en un parque, bebiendo. El nihilismo en nuestro interior nos obligaba a perdernos con cualquier escusa, las drogas era lo más fácil, nuestra buena educación y las condiciones de nuestro barrio evitaron que cayésemos en otra distinta al alcohol. Los fines de semana era una peligrosa rutina de borrachera, resaca y borrachera. Conversaciones entre medio, alguna chica y peleas debido una mentalidad infantil y en una adrenalina que necesitábamos liberar. Gozábamos de una libertad que ninguna otra generación había tenido, y por ello, nos exigíamos una diversión directa, una liberación de la que no nos dábamos cuenta que ya gozábamos, pero que estaba oculta en las noches de una inmensa ciudad.

No estuvo del todo mal, el alcohol ahogaba mi timidez, lo que me llevó a besar algunos jóvenes labios, labios de chicas que nunca llegué a conocer, y por supuesto, ellas tampoco a mí. Cómo me iban a conocer si para mí mismo era un completo desconocido. Bebía porque era lo único que conocía, porque era lo fácil, todos lo hacían, era a lo que estábamos acostumbrados.

Hubo peleas. Las recuerdo con una sonrisa en mi boca. Cada vez que las recordamos mis amigos y yo volvemos a sentir esa adrenalina que nos azotaba... Corríamos, huyendo, persiguiendo... A veces sangrábamos, pero siempre reíamos. El alcohol nos permitía entablar peleas más fácilmente, pero necesitábamos soltar esa adrenalina, necesitábamos golpear con furia una sociedad que renegaba de un individualismo, el nuestro, que neceistábamos expresar de cualquier forma. Podríamos haber hecho cualquier otra cosa para sentirnos diferentes, pero éramos jóvenes borrachos. Éso nos hacía despertar de una oscura pesadilla, disparaba nuestro entusiasmo, el comentar la pelea de ayer, o la gamberrada de la semana pasada nos daba un patético sentido a nuestra vida.

Ésa es mi generación, una panda de jóvenes borrachos que no creen en nada, pero que beben para poder tener algo, para llegar a soñar en algo. La violencia y las irresponsabilidades forman parte de un carácter ahogado por una sociedad que enseña a ser un número y no un individuo, obliga a recitar y no a pensar en una pobre educación que encierra aún más nuestros cerebros en una ignorancia que desconocemos.

Y luego la sociedad echa pestes, luego los graffittis que inundan la ciudad son sucios garabatos, luego somos unos locos que no sabemos qué es el respeto y que nos falta autoridad. Pero luchamos, sin saberlo, por darnos a conocer en una sociedad a la que no le interesamos. El triunfo de la Democracia resucitó el desinterés por todo, por la política, por cambiar algo. No se puede hacer nada es lo que suelen decir nuestras jóvenes bocas, pero es sólo una forma de no pensar en si se puede hacer algo o no, es algo que no interesa. Un cubata, tres hielos, hasta la mitad de vodka, naranja, una chica... Era lo único que buscábamos.

Riaño

ἐλπίς

2009-07-20T18:49:00.004+02:00

Dime dónde está, me encantaría encontrarla en el medio de un bosque, en una charca en primavera, en mi cuarto o en las palabras de la gente.

Pero no, ἐλπίς no está.

Ha muerto, como el resto de las deidades, murió, y ya no queda ἐλπίς. La mataron los hombres, puede que sólo la crearan para usarla, de vez en cuando,

crearla para cuando les apeteciese nombrarla y así consolarse,

así son los hombres, crean y se olvidan,
y yo como hombre, ya no creo en esta mujer.
Creo que soy cómplice del asesinato de tal bella figura,
pero no hay cuadros, ni fotos, ni escritos sobre una Diosa tan perfecta y bella,
¿por qué cojones no hay cuadros sobre una Diosa tan perfecta y bella?

Y no la veo,
no, ni en cuadros, ni en fotos, ni en escritos,
ni sale de los actos de sus asesinos,
y yo no espero que reviva,
así, descansa en paz, Diosa Esperanza.

Riaño

2009-07-17T19:30:00.004+02:00

Oh dios...
Me estoy matando, bebiendo y fumando,
engañando al tiempo para soñar despierto y morir soñando.
Apenas veo el cielo con el humo de las fabricas
ni oigo a mi conciencia con el ruido de las máquinas.

Pero, sé lo que hay bajo esas gafas de sol en diciembre,
problemas y una mujer que no se defiende.
Todavía no ha amanecido ni nada parecido
pero un ángel aguarda en la parada del bus para traer algo a su nido.

Puedo creerme dios si escribo un nuevo verso
pero dime quien soy yo en proporción al universo.
Y así descendí de la nube en la que vivía
y aprendí que para mí la rutina no es monotonía.

Vivo en un mundo en el que la libertad tiene precio,
procura que tus palabras sean mejores que el silencio
y, cuando mi alma esta negra y nada me alegra tía,
no hay lágrima en mis ojos pero lloro todos los días

Mi canto es de dolor como el de un pájaro enjaulado
apenas distingo el olor desde aquí al parque de al lado.
Era más feliz cuando era un crío ignorante
ya, bueno como todos, pero ya no todo es como antes.

Sé que mi defecto es pasajero,
pero también sé que no vivir para siempre representa al mundo entero,
y somos héroes de la clase obrera el villano es el tiempo,
esclavo laboral al borde del aburrimiento.

Soy un alquimista mortal sin miedo a la muerte,
escribo versos de oro cuando muera vendré a verte
desde el infierno terrenal hasta mi cielo subterráneo,
planeo a ras del océano sin temor a hacerme daño.

Mi musa es una brisa de humo gris,
represento al mundo entero pero solo creo en mí.
Poeta y dramaturgo, taciturno de la urbe,
dibujando nubes de humo con los dos dedos en V.

El sol se precipita sobre el horizonte,
una nueva cita con mi musa y no sé donde.
Educa a los niños para no castigar a los hombres,
comprometido con el arte pobre diablo muerto de hambre.

Para ver el arco iris has de soportar la lluvia
y yo siempre torturándome para ver si algo me alivia.
Y grítame grita miel grítame, vuelvo a mi cripta,
el tic tac dicta.

Lechowski- Donde duele inspira/36500 dias

La dama del perrito

2009-07-14T20:13:00.010+02:00

El título miente, no era una dama, era una muchacha. Los títulos siempre mienten.

Y sí, llevaba un perrito, blanco además. No puedo decir si el perro era bonito, porque estaba a 9 pisos debajo de mí y unos cuantos cientos de metros más adelante. Y ella estaba allí, con el perrito, pero el perrito era sólo la escusa, estaba ahí como en el escenario de un teatro representando una obra que sólo veía yo, andando, contoneándose graciosamente con esa camisetita verde, esa larga melena negra y esa falda corta blanca, esa falda que se movía de un lado a otro cada vez que daba dos pequeños pasos. Andaba con el perrito, bajando la calle poco a poco, a veces se paraba y miraba atrás. Joder, quizás fuera por mi nivel de alcohol en sangre, pero andaba y de vez en cuando miraba hacia atrás, miraba incluso cuando seguía andando hacia adelante, torciendo su cabeza lentamente, y creía que miraba hacia la ventana donde yo estaba. Andaba, miraba a su perro, giraba la cabeza, miraba hacia atrás, andaba, la ponía en la posicion normal y vuelta a empezar.

Bajó la calle lentamente, con su contoneo, con su gracia, con su faldita y perrito blancos, delicada, parecía que el fuerte viento veraniego la iba a empujar ayudándola a adelantar sus pasos, y justo cuando la iba a perder debido a un gran edificio marrón, se paró, y se quedó ahí, parada, mirando hacia mi ventana. Joder, yo estaba muy lejos, ¡pero miraba hacia mi ventana!

Y luego recorrió sus pasos, se fue acercando y esta vez no miraba hacia atrás. Coño, a pesar de no ver su cara, me hacia más gracia cuando estaba de espaldas, su contoneo se apreciaba mejor. Pero al cruzar la plaza cercana a mi casa, se volvió a poner de espaldas, bueno, de lado, y luego en diagonal, y desde mi ventana se veía alejarse otra vez más, y veía su espalda, su faldita y su contoneo, izquierda-derecha, alejarse, calle abajo una vez más, dejando el sol a sus espaldas, su sombre en frente y su perrito al lado. Y fue increíble cómo se alejaba, no sé si por el contoneo, por la faldita, por la puta melena negra que le llegaba a media altura de la espalda o quizás porque la luz del sol, de estas luces de atardeceres que llegan a su fin, iluminaban toda la calle, el edificio que dejaba a un lado, la carretera que dejaba en el otro, su pelo, su cuerpo, su camisa y su falda. Lo iluminaba todo y parecía que el sol estaba hecho para iluminar su paseo de vuelta, calle abajo, hasta que la dejé de ver, porque un maldito árbol me tapó la vista.

Voy a escribir como un cerdo, me dije.

Riaño

Cuando todos duermen...

2009-07-09T03:29:00.007+02:00

La noche, ay Madrid en la noche, en la madrugada. Sobre las tres de la mañana Madrid cambia, las calles ya no huelen a contaminación, no están llenas de ruido, de coches y camiones, de gente con prisa. Por la noche Madrid tiene otro olor, un aire húmedo y frío, huele a frescura. Por la madrugada es cuando más concentrado estoy, cuando menos pienso en dormir. Sí, me encantan esas madrugadas en Madrid en las que abro la ventana y aspiro, como cuando voy al campo tras mucho tiempo y no me creo el aire tan puro que hay y mis primeras bocanadas de aire las hago más profundas. Aspiro, cierro los ojos, miro a los taxistas soportar las últimas horas, a los pocos conductores que vencen al sueño en el asfalto, a los encargados de la limpieza refrescar con agua las calles; y sí, la madrugada me relaja y me inspira. Me inspira y me encanta quedarme despierto, miro el reloj de mucho en mucho aguantando la costumbre de irse a dormir por la noche, porque son en esos momentos cuando yo estoy más despierto que nunca, es cuando más pienso, cuando más me rallo sobre las ideas que me vienen, cuando más melancolía tienen mis recuerdos, cuando más ideas me vienen a la cabeza, cuando más profundas me parecen las canciones y más bonitos los párrafos, cuando mejor escribo y cuando más agusto me siento.

Cuando todos duermen, yo, vivo.

Riaño

Madrid duele

2009-07-04T17:48:00.004+02:00

Ella. Pelo moreno hasta los hombros, grandes ojos marrones, bonita sonrisa. Tímida pero preciosa, amable y divertida. Además, estaba realmente bien de cuerpo, algo que no me importaba realmente. La contemplaba, más borracho de lo que me apetecía, las épocas de grandes resacas habían pasado para mí, al igual que las oportunidades que pudiera tener con Ella. Pero aún así me daba igual, la miraba y Ella reía, ajena a todo lo que me pasaba por la cabeza, reía, me miraba y seguía sonriendo y luego desviaba la mirada para seguir con sus cosas, hablar con el resto de nuestros colegas o yo qué sé, la verdad que me daba un poco igual lo que estaba haciendo en ese momento, sólo me importaban esos ojos marrones.

Más tarde, cada uno por su lado, yo a mí casa, y no quise pensar qué pudiera estar haciendo Ella. Sin duda yo sería el único de los dos que pensase en el otro. Y así me quité la camiseta, cogí una lata de cerveza, estiré los pies para situarlos a nueve pisos del asfalto madrileño y y mientras escuchaba una canción de hip-hop con bases de jazz y el aire acariciaba mis pies, pensaba en qué demonios podía escribir para sacarme lo que llevaba dentro y así olvidarla, como olvidé a tantas otras.

Riaño

Para escritores

2009-07-02T20:03:00.003+02:00

" Incluso en mis horas más bajas siento las palabras burbujeando dentro de mí, no como algo vanidoso, sino como algo necesario... Tengo que volcarlas sobre el papel o se apodera de mí algo peor que la muerte. Cuando empiezo a dudar de mi capacidad para trabajar con palabras, sencillamente leo a otro escritor y entonces sé que no tengo de que preocuparme, compito solamente contra mí mismo..."

Monólogo de la película Factótum de Ben Hamer, adaptación de la novela de Charles Buckowsky y primer track del disco "Donde duele inspira", de Lechowski.

La noche

2009-07-01T02:20:00.005+02:00

es noche y nada más. Taxistas en la plaza, hablando, soportando la noche y nada más, una sirena muda de un patrulla lucha con la luz de un camión de limpieza y que junto con las farolas iluminan la ciudad.

En frente de la ventana del narrador, un gran hotel, sólo con una ventana iluminada, la del último piso. En el balcón de la ventana iluminada una pareja, apenas se distinguen, el narrador apenas puede ver sus contornos, se funden con la luz que viene del cuarto en el que se hospedan. Parece que se trata de un hombre y su novia, quizás de un hombre y su hija, o de una pareja de jóvenes, dos chicas o un par de veinteañeros, no se ve bien, y permanecen ahí, parados, fijos sin moverse, quizás hablando sobre la ciudad de Madrid, quizás hablando de nuestro narrador que deja de contemplarlos por miedo a que ellos estén mirándole.

Nuestro narrador se fija en la pareja, el de la izquierda más alto que la figura de la derecha, pero a veces ambas figuras se equiparan, aunque no se muevan. Nuestro amigo y compañero narrador sigue a lo suyo, a las dos de la mañana bebiendo una cerveza [su marca de cerveza aquí] y viendo como los taxistas hablan, como los patrullas se mueven por la iluminada ciudad, disfrutando del frescor de la noche y nada más.

Las figuras de repente alzan los brazos, sus brazos derechos, señalando a nuestro pobre e indefenso narrador, sus brazos derechos apuntando hacia la ventana en la que nuestro algo borracho narrador permanece algo asustado, con la mirada fija en la ventana del hotel donde permanecen esas inquietantes figuras y sus aún más inquietantes dedos que lo señalan. Los brazos no ceden, como si la vida o la muerte dependiese de ello, señalando a nuestro agotado narrador. Éste no sabe que hacer, se rasca la cabeza, deja de mirarles y presta atención en el asfalto urbano, pero la curiosidad le puede y vuelve a mirar, y ahí están, las figuras inquietantes señalándole. Así que bueno, me lo tomaré con filosofía, se dice, no les veo bien, continúa, la cerveza, la noche y la iluminación de su cuarto me estén engañando, sí, es la cerveza-noche-luz y nada más.

Pero nuestro joven narrador no logra tranquilizarse y sigue viendo esos dedos, dedos que le señalan que le juzgan que le inquietan, desde lo alto del hotel en frente de su ventana. Entonces nuestro narrador comienza a gritarles, ¡qué cojones queréis!, comienza a gritar a las figuras. ¡Dejadme en paz! añade, ¡BAJAD ESOS MALDITOS BRAZOS!

Pero las figuras no ceden, no. Los brazos permanecen fijos, señalando la ventana de nuestro protagonista y narrador quien vuelve a pegar un largo trago a la cerveza y tira la lata por la ventana intentando alcanzar el hotel, pero se queda a medio camino. RISAS, risas horrendas empieza a oír nuestro horrorizado narrador que no deja de escribir para intentar saber qué demonios está pasando y os prometo que no lo sé, son eso, figuras que me señalan y nada más y no puedo dormir... Son las 4 de la mañana y no puedo dormir. Esas figuras no dejan de señalarme, cada vez que miro ahí están y sólo responden con risas horrendas, oh dios mío, qué puedo hacer.

Suena el timbre, no, no puede ser verdad.

No, claro que no es verdad, es una ilusión, al igual que las risas. Pero las risas se hacen más fuertes, y el timbre suena una y otra vez. ¡Qué cojones queréis de mí! grito a las malditas figuras, ¡el qué!

Pero las figuras siguen riéndose.

Y siguen

Y el telefonillo

Y los taxistas siguen ahí abajo. ¡Oye, ayuda! ¡AYUDA! ¿¡¿POR QUÉ NO ME ESCUCHÁIS?!?

¿¡¿POR QUÉ?!?!

Mi pulso se aceleraya ni siquiera puedo escribir bien, dios mío qué es sto q pasa aki, es una pesadilla, si sólo una pesadilla,

RISAS TELEFONILLO RISAS

Una pesadilla, si me tiro por la ventana seguro que me levanto de este horroroso sueño, sí seguro... Porque es éso, un sueño y nada más.

Nuestro narrador sube la pierna hacia una ventana abierta y se apolla con los brazos en las que están a su lado. ¡Joderos! ¡MI DESPERTAD SERÁ VUESTRA MUERTE!

Y nuestro narrador cae por la ventana, cae y se estampa contra la acera. Sus sesos se esparcen por la plaza y la sangre fluye hasta los taxis aparcados en el asfalto.

Joder, qué loca está la gente de esta ciudad, dice uno de los taxistas.

Y que lo digas.

"Eso"

2009-06-17T00:03:00.008+02:00

El recuerdo activa un repentino placer, el cerebro se dispersa y se concentra, las rodillas empiezan a moverse, las manos marcan el ritmo, chan chan chan, una ola ahoga cualquier otro sentimiento sumergiéndote en un torbenillo/frenesí, caes como de una cascada y el vertigo mata cualquier tristeza o cualquier otro recuerdo, mata y crea a la vez, ilusiona y llena de alegría, romance, relajación, excitación, chan chan chan, los ojos se cierran, el cuerpo permanece inmóvil excepto por esa sonrisita que se te marca en la cara, por los párpados que bailan, ya no eres tú, ni siquiera otro, no eres nada, tan sólo te mantienes ligado a éso, la adenalina se dispara y estallas por dentro en mil pedazos difundiendo una orquersta de emociones inumerables/vacías y a la vez que te llenan tanto, emociones emociones emociones, en el punto más alto, FUERZA.

Sólo el ser humano podría reaccionar así ante un estímulo acústico, ante el ruido de unos instrumentos. Éso y nada más.
Beethoven, la novena, segundo movimiento, éso.

Riaño

Fantasma

2009-06-08T20:54:00.004+02:00

Srly, what's up with you, Europe?
What's worng with you, Occidental?
Every time I read Ginsberg I want to write in English,
cada vez que leo quiero escribir, y cada vez que me leo, se me quitan las ganas de escribir.
What's up with me? What's up with you?
We are just a bunch of stereotypes,
nadie se preocupa por la ciencia/arte,
nadie se preocupa por conocer/descubrir,
nadie se preocupa por nada,
por el futuro/presente/pasado/futuro
nadie se preocupa,
y a mí me suda la polla todo.
What's up with you?

La industria, la publicidad, lo absorben todo.
Ya no hay arte, hay industria,
lo que queda del arte sólo es un tipo de marketing.
Estamos orgullosos de nuestra deprimente cultura
y alabamos a los muertos sobre los que se edificó esta sociedad,
muerte para tener libertad,
seguridad para mantenerla.
Hay tantos parches que no vemos la herida,
la libertad dejó de ser un ideal para convertirse en un fantasma,
la libertad me despierta todas las noches y me pide venganza,
y no sé qué hacer para vengarla, no sé si creer,
to be or not to be, ser o no ser.

Eironeia

2009-06-05T16:49:00.003+02:00

Grandes edificios que se hunden en la tierra, rascainfiernos que alcanzan el infinito ergidos hacia el cielo, tocando las nubes. Alarmas y sensacionalismo, miedos y publicaciones poco rigurosas. Ideas que se hunden, necesidades que salen a flote, que salen como una erupción de un volcán, necesidades que nos dominan.

El hombre animal ya dejó de querer serlo, y siendo animal vive en la urbe creada por él, y es algo que no aguanto. Nuestros instintos son usados, nuestra naturaleza explotada y nuestros miedos controlados.

Así andaba un él, paseando, campanadas a lo lejos que anuncian sentencias de muerte. Así andaba alejado de todo y con la mirada puesta en lo que le rodeaba. Andaba hasta que cayó, como un animal más en un habitat que no es el suyo.

Ridiculous

2009-05-24T02:09:00.004+02:00

A train training in the station
rhythm in my walk in my arhythmical go-down-stairs
howls in the rainny night a single one in a single day
faces and clouds citizens and clowns
english words as homage to the english writers works
strong words with week steps
to be in love in home to be or not
do juzge me as I would not
this is just ridiculous poetry
from a curious pain

Riaño

Mario Benedetti - Lejanías

2009-05-22T16:41:00.002+02:00

"Qué pasará si unimos lejanías
con este aquí de barbas en remojo
si al menos ese azar fuera tangible
y la erosión del hoy menos punzante

dicen que lo mejor siempre está lejos
¿lejos hacia delante o hacia atrás?
hay que tener el tiempo entre las manos
para poder usarlo y admitirlo

las lejanías dóciles no sirven
sólo figurarán las leyendas
lo remoto se pierde en los relevos
y sólo quedan humos y neblinas

hay que tener presente que algún día
también seremos lejos para otros
remembranza tal vez/ si fuimos dignos
pero nada sabremos de ese premio

entre lejos y lejos rueda el mundo
y cada vez es más indescifrable
no nos anestesiemos con su magia
y disfrutemos de lo que está cerca"

Benedetti

Pues disfrutemos

Антон Павлович Чехо

2009-05-17T22:50:00.004+02:00

Hoy he ido a ver La Gaviota en un teatro de Lavapiés, bastante bohemio, con asientos incómodos y capacidad para 60 locos madrileños.

Lo grande de Чехо(Chéjov) es sacar lo natural del ser humano de cada personaje. Él no describe el Maestro ruso, el Escritor ruso, la actriz rusa... Чехо, te cuenta cómo es EL MAESTRO, LA ACTRIZ, EL ESCRITOR, y los disfraza de rusos de su época. Así, sus obras logran la inmortalidad, ya que sus temas son intrínsecos al ser humano y sus personajes desbordan realidad, la realidad del ser humano y sus problemas. Un genio, sin duda.

Esto me deprime a la vez. ¿Para qué escribir? Todo se ha dicho ya, cambiar las formas no me interesan tanto como para ponerme a hacer una novelita... El hombre es así y si escribo algo será sobre lo que me preocupa, sobre lo que tengo dentro, algo que ya se ha dicho... Porque lo que yo tengo lo han tenido tantos otros... Pierde todo el sentido.

Y es que nada tiene sentido, no tiene sentido que en nuestra sociedad se alaben a los "Trigorin" y se ignoren a los "TRÉPLEV". Y Masha, oh las "Mashas", otras olvidadas, repudiadas, marginadas... Teresa García ha dado vida a una excelente Masha...

A Чехо, por ser tan grande

Ni Vivo... Ni Muer-o/to

2009-05-15T12:50:00.005+02:00

Sé que es típico, lo es,
pero no por ello menos real,
no por ello vivo.
Claro, es verdad, pestañeo, no estoy inerte en el suelo...
Ingiero alimentos, y veo las cosas...
Pero no por ello estoy vivo.

Veo mujeres guapas por la calle, y todas me gustan,
las veo y todas las que me gustan me recuerdan a ti
Si A->B y B->C
Entonces A->C
Entonces todas las que veo me recuerdan a ti.

Y por ello ni vivo, puesto que algo así es un infierno.
Es como estar con un pie y medio en la tumba,
con un pie y medio, y todo el torso y los bracitos y hasta el puñetero cuello,
hasta el puto cuello, perdón, en la tumba,
mejor dicho, como en una playita, con solecito, enterradito hasta la barbilla
y no puedo moverme, ni salir, ni dormir
ni siquiera escribir, aunque pienso en ello,
pero voy a hacerlo y ¡epa! No puedo:
los bracitos que están enterrados.
Y como sí, pero todo me sabe a tierra,
y duermo, sí, pero a ratejos, poquito a poquito,
y porque mi cerebro me lo ordena.

Y no soy capaz de salir de donde estoy enterrado,
y cuando lo haga creo que volveré a ser encerrado,
encerrado por unos hombres fuertes, doctores,
pero aún así no me harán dejar de gritar tu nombre,
bueno, quizás sí, cuando mi vista se fije en una blanca pared,
cuando mis brazos toquen mis piernas,
cuando se me caiga una baba, fruto de la anestesia,
en mi blanca camisa de fuerza.
Entonces puede que sí calle, aunque no por dentro.

Y por ello no vivo,
quizás lo más fácil sería morir,
lo mejor si no vives es morir,
pero entonces no podría verte otra vez,
entonces nunca sabría si puedo vivir,
qué estupidez,
mira lo que me haces escribir,
¡VIDA, AMOR!
Ambas me hacéis escribir.

Ich Will

2009-05-12T17:43:00.003+02:00

Quiero un trabajo, como los de antes:
cuentos, poco dinero y mucho café.
Quiero hoy las cosas de antes.

Quiero hoy las cosas de mañana:
las de ayer que aún no se cumplieron,
las de mañana que no se cumplirán.

Quiero

Riaño

2009-05-12T17:25:00.010+02:00

A Danmark

Un bonito y frío paisaje árbol alejado del camino, árbol cerca del bosque, solitario, aguantando chaparrones y vientos huracanados.

El camino, transitado. Muuuu-muuuu, no salgas del camino, atizado serás, el dolor es insoportable, o rara vez soportado, te deja algo más que un cardenal, te deja una cicatriz en el alma. Muuuu-muuu, hazme caso, no salgas del camino, el dolor te cala demasiado.

Muuuu hasta que alguien grite, muuu hasta que se oiga un hasta aquí hemos llegado, qué bonito el castellano, se oirá hasta aquí hemos llegado y mucho silencio a continuación; se oirá silencio, un silencio que callará escasos aplausos.

11-S, cortos sobre el día de la impotencia norteamericana, sobre la barbarie humana, sobre lo que fue y sobre lo que vendrá. Loach, ya salió del camino... EL muuu-muuu se oye a lo lejos. Hace un corto-documental. EEUU hoy, olvida. Chile, ayer, sufre. Sufre y Loach pide que no se olvide, ¿quién recordará? ¿Los de siempre?

"La historia es nuestra y la hacen los pueblos"

Yo aplaudo, lloro y sigo: muuu-muuu.

Riaño

Madrid

2009-05-12T16:05:00.007+02:00

Árboles se derrumban edificios mueren.
Calles cortadas porque un zapatero viene en un coche blindado.
Metro que chirria, heridos, chirria y chirria y heridos.
Aire y brillo en los carros que descienden la avenida.
Nubes secas cielo húmedo.
S'il vous plait andiamo y aufwidersehen en Madrid,
en Madrid.

La tierra se prepara para la operación,
médico negro como la tierra,
rojos pétalos que se unen
se arregla el parque, se arregló.

Mierda en la tele, décandece.
Mierda en la cabeza en la boca de la gente:
¿Hasta aquí hemos llegado, hasta aquí, sólo, tanto?
¿Hasta aquí?
Me niego, yo me niego en Madrid.

Dedicado a Ginsberg, aunque esté muerto.
Dedicado a su Howl que leo en voz alta por las calles de Madrid
entre ríos de vidas, motos coches y pitidos,
Aullido que recito en Madrid,
en Madrid

Riaño

Ado en...

2009-05-05T15:02:00.006+02:00

El palacio vuela entre pájaros,
el caballo trota enestatuado arriba/
abajo estáticos corceles montan los policías.

Árboles y arbustos mecen al aire
y el sonido de la fuente central
refresca el cálido ambiente/la cálida primavera
al pasar/al sentarse/al pensar.
Y vosotros, lectores, ¿en qué ado andáis?
Yo, sentado, ado en amor
en la Plaza de Oriente
donde me acaricia el Sol

Riaño

Cine Nuevas Tendencias Dogma 95

2009-05-04T20:07:00.002+02:00

El movimiento (Dogma -95), en efecto surge por una idea de Lars von Trier, pero fue firmado por un colectivo de cineastas daneses junto con él (Vinterberg, Levring, Kragh-Jacobsen).

Su meta es producir películas simples, sin modificaciones en la post-producción, poniendo énfasis en el desarrollo dramático.

Para lograr esto, establecieron una serie de reglas, 10, que son estas, el famoso" voto de castidad".

1. El rodaje debe realizarse en exteriores. Accesorios y decorados no pueden ser introducidos (si un accesorio en concreto es necesario para la historia, será preciso elegir uno de los exteriores en los que se encuentre este accesorio).
2. El sonido no debe ser producido separado de las imágenes y viceversa. (No se puede utilizar música, salvo si está presente en la escena en la que se rueda).
3. La cámara debe sostenerse en la mano. Cualquier movimiento -o inmovilidad- conseguido con la mano están autorizados.
4. La película tiene que ser en color. La iluminación especial no es aceptada. (Si hay poca luz, la escena debe ser cortada, o bien se puede montar sólo una luz sobre la cámara). Es decir, luz natural.
5. Los trucajes y filtros están prohibidos.
6. La película no debe contener ninguna acción superficial. (Muertos, armas, etc., en ningún caso).
7. Los cambios temporales y geográficos están prohibidos. (Es decir, que la película sucede aquí y ahora).
8. Las películas de género no son válidas.
9. El formato de la película debe ser en 35 mm.
10. El director no debe aparecer en los créditos.

Lo de los sets es justo al revés: no se vale usar sets (platós), sólo exteriores, a luz natural, y sin iluminación o decorado.

Por Alex-Forodecine.com

Improvisando ideas ya repensadas

2009-05-04T01:02:00.004+02:00

Loqueando para estar cuerdos. Un bar, camarero con vino en la mano, copa que se deposita en la barra con suavidad y rapidez. Bebido es, pero no demasiado, la noche es larga. La misma mano que se llevó la copa a la boca, se lleva ahora la mano a la cabeza, a los ojos rascándoselos, hay sueño parece. Es normal, hay sueño en un día así. Esto no es un domingo, es una venganza, suspiro, todo ello del hombre de camisa larga blanca, el vigilante de barras.

Oscuras sombras alrededor del hombre de la copa de vino, recuerdos, penas. Insonorización del bar desde sus oídos, cuesta hablar, pesan las palabras, tanto que no habla. Todo es una broma, una amarga casualidad. El segundero va más lento que el minutero, pero aún así el tiempo no avanza. Todo instante es igual. No se fuma, el vino es suficiente, su vida es demasiado.

La insonorización ya no es una sensación subjetiva, es una realidad que se muestra en ese bar. ¿Cuántas copas van ya? Salir a la calle es toparse con la realidad, pero tarde o temprano habrá que hacerlo. Loqueando para estar cuerdos.

Riaño

Mi primera sinopsis.

2009-05-03T23:51:00.009+02:00

Resulta, que bueno, siempre se dice eso del destino y demás... A mí no me gusta pensar en algo predestinado, y bueno, si nos ponemos en que todo está predestinado, analizándolo, pienso que sería bastante feo. Es decir, si algo te va a tener que suceder sí o sí, no hay encanto en muchas cosas.

No habría encanto en lo que me ha pasado. No tengan prisa, vayan a por la taza de café si así lo desean, no hay que saber todo en el primer renglón. Resulta que en Madrid, en la famosa librería de calle, término que creo que sólo uso yo, en calle San GInes ( que da nombre a la librería de calle) esquina con Arenal, un día cualquiera, tampoco voy a decir otra cosa, además que la memoria es muy suya, y recuerda lo que quiere... Como iba diciendo, que por la noche me pongo muy pesado, fui a dicha librería y me encontré entre manuales técnicos obsoletos en inglés y un cuaderno en memoria de la muerte de Macaulay Culkin que repasa su obra (aunque ahora que pienso, creo que no está muerto, simplemente ha tirado su vida por el retrete, qué groso) un libro... FUe una casualidad, algunos le llamarán destino, otros considerarán que su vida es tan jodídamente valiosa como para que un ser que puede hacerlo todo pierda el tiempo dando libros por ahí. A mí me da igual, ese no es el tema, y aunque no os lo creeais, no me gusta irme del tema principal... Y si me voy, que sea con su pizca de sentido, aunque ni yo ni vosotros sepais cual es; o si no tiene sentido, para hacer esto algo más ameno y no limitarme a una frase.

Bueno, pues ese libro no era otro que Le feu follet, o El Fuego Fatuo, de Pierre Drieu La ROchelle (buen nombre para iniciar un tema e impresionar a una chica dándotelas de intelectual y esas polladas de las que la gente se da para ligar...). Este francés, o exfrancés ya que murió, de hecho se suicidó, fue un pobre hombre que no creía en la voluntad individual que la creía desgastada por el paso de los siglos (para más información hice un quote de este libro en el que esta mostrado ese pensamiento, mirad por el blog), muy sabiamente a mí juicio... La vida en sociedad trajo la democracia griega y ahí la pérdida de individualidad. Ahora nos creemos muy avanzados pero tenemos una Democracia bastante triste en ciertos aspectos... Pues bueno, este buen hombre odiado por muchos, fue un pibe que al tener esas creencias le llevó a ser un comunista declarado... Y no, no fue por eso por lo que es odiado, el pobre hombre, seguramente desesperado por la sociedad de su época y deprimido, fue miembro del partido fascista de Jacques Dorcot (Googlead) y fue coleguilla de los Nazis durante la ocupación alemana de Francia.

Con este hombre hay que ser un poco tolerantes... Estaba deprimido, harto por la falta de individualidad de su sociedad ( toma, y yo) y optó por algo que quizás le podamos echar en cara, pero que es comprensible, apoyar a un régimen que suprime la individualidad en pro del bien colectivo, según ellos, vaya. Algo así no está bien visto y se le llamó traidor y demás, y bueno, acabó por suicidarse. Claro, que haya falta de individual puede ser algo cierto o no, pero bueno, el pobre hombre canalizó mal su malestar... Aún hoy es un tema jodido de explicar y mucho más de arreglar, pero es un tema de actualidad, probablemente un tema que siempre acompañará al ser humano, porque el hombre es un animal social, y prenscindimos de nuestra libertad por un bien colectivo... Pero, ¿a qué precio? Ahí queda.

El libro, bueno, pues por casualidad lo encontré ahí, ¿no es bonito? Me lo compré, lo tuve en la mesilla de noche durante semanas con otros 30 libros y bueno, al fin me lo leí... Y ya me lo he leído tres veces, y he hecho una sinopsis para un largometraje adaptando esta obra probablemente al presente o a un futuro cercano.

Eso hice, compré un libro, conocí a un gran autor gran hombre gran francés gran fascista que no conocía y que conocí gracias a esta librería de calle y ahora he hecho una sinopsis... Haré un Guión y espero poder hacer una película. Lo que son las cosas... Es lo bonito de la vida, las pequeñas probabilidades que cuando caen a tu favor te alegran, te dan cosas inimaginables, te realizan... En fin, ¿destino? ¿Para qué? Me quedo con el Azar.

2009-05-02T18:54:00.006+02:00

Entró, tirín-tirín, que se oye, pasos y el escalón superado. ¿Qué desea? Pero sin acento castellano, era un acento oriental, China? Señala aquí y allá, no lo vi, estaba detrás. Paga, gracias hasta luego, otra vez acento oriental, y otra vez el tirín-tirín al salir.

Hacía viento, que no frío, el pelo subía y bajaba. Sobre todo al torcer las esquinas de las manzanas. Abrió la bolsa con las pertenencias: una botella fría, papel de liar, un mechero. Tarareaba una canción, ahora no me acuerdo, fue hace mucho... Meses, quizás un año y pico.

Llegó, era un parque, medio mal oliente, medio agradable. Saludó a otros dos tipos, parecían de su edad, quizás un año menor, pero quizás sólo lo aparentaban.

Lo que siguió fue una tarde aburrida de más humo que charla, de más alcohol en sangre que interés.

Aburrido, pero así es la rutina, supongo. Así es la juventud, así son las tardes en varios barrios sin mucho que hacer sin interés en pensar diviertiéndose con quehaceres destructivos en calles graffiteadas sin más motivo que el de ver la vida pasar.

Y durante bastante tiempo me divertí así. Durante-bastante-tiempo...

Riaño

Frank The Nearness of You

2009-04-29T22:13:00.007+02:00

Una pesadilla: miradas extrañas, cabezas desproporcionadas y risas. Frank se despierta, se ha dormido mientras escribía en la vieja máquina de crear historias; de tanto crear sueños se ha metido en uno. El vinilo que se dejó encendido reproduce ahora un sonido triste y amargo, el del final, todo final es triste y amargo. El sonido rebota sobre las ventanas de la oscura habitación, caen lágrimas en la fachada, en las ventanas de la habitación, ¿será por el final de la triste canción? El sonido del vinilo se hace más fuerte y estalla, rompiendo las ventanas en mil pedazos. Frank, desnudo, se levanta y vuelve a poner el vinilo en la Cara A, pista 1: The Nearness Of You, el sonido se esparce por el viento y sale a la calle, donde otras lágrimas caen en la oscuridad sobre un asfalto frío que se funde con el sabor del barrio, con el ir y venir de los coches, con las luces de los transportes de vidas, formando todo un precioso poema urbano.

Tu-tututu-turuturu, turututuru… Chanaaan-chananan-… Oh yeah piensa Frank. Oh yeah asomado en la ventana de su oscuro cuarto iluminado únicamente por la boca de su cigarrillo, el humo se eleva saliendo del edificio y llega hasta el cielo y empieza a formar nubes que traen de nuevo la lluvia, de nuevo el olor del asfalto mojado, de nuevo el sonido de los coches sobre el pavimento repleto de líquido que se mezcla en la cabeza de Frank con el sonido de su vinilo. Oh yeah, el sonido despierta a un vecino que empieza a silbar intercalando silbido y silbido por un trago de whiskey y un “acuéstate, ahora voy”, silbidos entre alcohol y mujeres, qué poético, Oh yeah… Palabras que se forman en el aire y desaparecen.

Una mujer abajo oye la música, sale de la protección que le brinda el paraguas negro de su acompañante y con su rojo vestido empieza a bailar descalza en la calle vacía de acompañantes, paraguas y coches, llena de lluvia y jazz. Baila, se mueve sin pensar, se guía por la música que los poros de su piel, de su suave y ahora mojada piel, absorben. Se mueve flotando, con movimientos suaves, proyectando una gigante sombra en la calle, sombra que se va fundiendo poco a poco con los edificios, con la noche, con la lluvia, con Frank, que mira desnudo desde la ventana a la chica del vestido rojo y piensa:

Oh yeah…

Riaño

2009-04-28T14:51:00.004+02:00

Realmente no sé cómo empezar. Empezar por el principio me parece aburrido, además, todos sabemos cuál es el principio: sangre, llantos y un cordón umbilical cortado.

Así que empezaré por el medio. Tenía algo que me molestaba en mi interior. Cada vez era más pesado y me asfixiaba así que muy inteligentemente me fui al médico. El doctor me hizo una prueba aquí, y otra allá, con gran profesionalidad, pero no me encontró nada. Puede que sea algo de la mente, o del espíritu, o un estado transitorio emocional, o algo así me dijo. Le agradecí su falta de un diagnóstico claro y me marché.

Sin embargo, estos síntomas que formaban una enfermedad única, se repetía cada día, a veces en varios momentos, otros días en muchas ocasiones. Era algo que sigue siendo aún hoy, algo que aún está en mi interior. Es como una ausencia de algo, como un exceso de otra cosa, es una nausée que no me deja en paz, que me agobia y no me deja comportarme de forma normal, ni dormir tranquilo.

La nausée nos invade a todos, y últimamente sobre todo a mí. La nausée se apodera de mí cuando voy de fiesta y veo a todos esos jóvenes de mi generación drogados y borrachos, como yo pero más, bailando una apestosa música noche tras noche, semana tras semana.

La nausée es un hombre negro blanquecido sentado en la Gran Vía, con la mano en la cabeza, como si la mano supiese todos sus problemas y le consolara acariciándole la cabecita. Un negro blanquecido por su duro trabajo sin un duro en sus blanquecidos bolsillos de su blanquecido mono de trabajo.

La nausée es lo que respira esta sociedad, las grandes ciudades. Es la gente ignorando todo a su alrededor, ignorando una nube que se une a otra formando un puente entre un barrio y otro. Ignorando el sonido de un pájaro, de un niño llorar, de una mujer alta en altos tacones. Es el sumirse en los cascos para adecuar la realidad. Es el conjunto de valores estéticos deprimentes donde una voz fea y una guitarra poco usada se considera más hermoso que un tren entrando en el andén, obra del hombre, como un caballo veloz que nunca emitirá dos veces el mismo sonido. Es considerar al ruido, ruido porque así es considerado y no música, y no vida ni alma ni expresión ni irrepetible ni fugaz ni intenso ni fuerte ni maravilloso.

La nausée es peligrosa, tened cuidado, te puede atrapar de lleno, te puede asfixiar. A mí me asfixia, me sobrecoge, me hunde en la miseria cuando paseo al lado de un monumento a los caídos en una absurda guerra, monumento lleno de soldaditos con sus bracitos para poder agarrar su limpio fusil, con sus medallitas y su limpio traje en su torso unido a sus piernecitas que permiten al cuerpo andar al ritmo de la obediencia, como si en la guerra los soldados conservasen su integridad, como si en la guerra los cuerpos no se separasen de las piernas, como si los fusiles no se mezclasen de barro, sangre y lágrimas, como si el monumento recordarse una guerra limpia y fructífera. Pero viene el presidente de Francia hay que poner soldaditos y fusiles, hay que poner banderitas de España y del país galo, banderitas de rojo-amarillo-rojo, de liberté-égalité-fraternité.

La nausée es un gran enemigo. Hay momentos en los que uno no puede más y la nausée te hace estallar, hace estallar a los palestinos. No, no son bombas. Los palestinos sienten tanta nausée que estallan, estallan contra el mundo, contra Israel, contra ellos mismos, contra su vida. La nausée se les mete dentro y ellos no la pueden sacar y estallan, esa nausée que viene de sus familiares muertos, de la vida incierta, de su pasado destruido, de su casa destruida, de los gritos de soldados hacia su padre, de los gritos que te obligan a dejar lo único que llegaste a amar en la vida entre escombros, sangre y bombas del cielo a la tierra y de la tierra a Israel. Otros lanzan piedritas, cuando aún es pronto para estallar. Otros lloran y se quedan en un rincón, viejecitos, encogiditos, mientras la nausée les destroza por dentro, mientras tanques y excavadoras les destrozan por fuera.

La nausée también se canaliza de otras formas… Se canaliza golpeando a una mujer con la mano del anillo de casado, con un grito, con una manifestación, con un graffiti, con una canción. Se canaliza con un voto lleno de nausée, un voto podrido y encima lleno de nausée que elejirá a un presidente nauséeabundo que exportara odio y terror en forma de bombas a países lejanos.

Hay que canalizar la nausée. Bueno, “hay que” no. No me siento profesor, así que me limitaré a aconsejar. Uno puede, si así lo desea, antes de que la nausée le destruya, sacarla, poco a poco, y yo así lo hago, para que no me destruya por dentro, la nausée… Sacarla y darle forma, darle con fuego lento, darle con martillo y pinzas y luego echarla al agua, meterla en un molde, quitarle los restitos de mi yo que no quiero ver y meter los que quiero enseñar, y formar un cuadro/una canción/un videojuego/una película/un libro/una poesía/un consejo/una paz que se extienda al resto y les libere, por un momentito, de su nausée.

Riaño

Noche¿?

2009-04-28T00:07:00.002+02:00

-¿Qué pasa…?- El alcohol le dijo al cerebro.
- No pasa nada. ¿Qué pasa? Es de noche, y el aire no es suficiente para airear mi absurda cabeza. Qué pasa… Pasa esto, pasa todo. Esto es esos dos pakistaníes, en noche en vela, con mercancía y sedientos, buscan vender para llevarse algo a la boca. Pasa eso, pasa que los policías se lo quitan, policías que no quieren que se lleven nada a la boca. En un lugar de fiesta, chicas en minifaldas, alcohol y drogas, música mala, lo que es un lugar de fiesta, vaya. Dos pakistaníes se intentan ganar la vida y la policía no les deja.

Qué pasa. No sé si les comprendo, pero seguro que los dos pakistaníes se preguntan por qué no pueden ganar dinero vendiendo en la calle, cuando no hacen mal. Por qué un policía les requisa su medio de vida. Por qué nadie les protege. Por qué vinieron a Madrid, por qué en un minuto se puede perder lo que se ha ganado en un día.

Qué pasa. Pasa que no sé pakistaní y les entiendo. Indignados y sin embargo con un tono calmado. Son fuertes, más que la mayoría. Les golpean y no lloran, y no gimen, y no se derrumban. Se quejan, se indignan, se preguntan, pero nadie les oye, no tienen voz, los pakistaníes sólo tienen miradas, y nadie quiere ver. Y sus miradas desvelan que mañana estarán allí otra vez, sus miradas son nobles, más nobles que el injusto castigo.

Qué pasa. ¿No ves lo qué pasa? Pasa todo. Pasa que pasan muchas cosas y a nadie le importa. Adiós.

Riaño

2009-04-27T22:53:00.001+02:00

Calles oscurecidas por Graffitis que claman reconocimiento y se superponen unos a otros con ira en el Barrio de las Letras.

Un mendigo, “joven, una moneda joven”.

Un joven mira a un mendigo.

Un mendigo, “gracias, joven, gracias”.

Joven, “no, gracias no. Yo tengo la culpa de tu malestar. Yo y sólo yo”.

Barrio de las Letras lleno de ira por los Graffitis que se superponen clamando reconocimiento en Calles oscurecidas por.

Riaño

Liberté?

2009-04-27T22:23:00.003+02:00

LIBERTÉ?

Un día vi a un hombre libre,
o mejor dicho, un tipo algo más libre,
más libre que nosotros, pero no libre del todo,
que se hacía llamar filósofo.

Era un hombre de pelo graso,
de sucia cara y manos
y largas uñas que recordaban a un vampiro.

Era seudo libre, medio filósofo,
le di 60 céntimos y él me dio su filosofía.
Así debería de ser el mundo…

No era nada demasiado interesante,
no estaba contrastada ni era demasiado lógica,
pero su filosofía era suya
y no era algo que iba mendigando por ahí.

ÉL era libre, filósofo,
no mendigaba ideas por ahí.
¿Por qué no podemos ser así?
¿Por qué mendigamos ideas y miramos mal a los mendigos?

Riaño

Le feu follet:

2009-04-23T15:09:00.001+02:00

" La volonté individuelle est le mythe d'un autre âge ; une race usée par la civilisation
ne peut croire dans la volonté. Peut-être se réfugiera-t-elle dans la contrainte : les tyrannies montantes du communisme et du fascisme se promettent de flageller les drogués."

Pierre Drieu LA ROCHELLE

Tim Burton

2009-04-01T01:45:00.002+02:00

Vincent - Tim Burton

http://www.youtube.com/watch?v=fxQcBKUPm8o

This short film explains the way of expresion of Tim Burton and how Edgar Allan Poe and VIcent Price made him do the kind of films he does. The shot film is itself like an Edgar Allan Poe, ends with the famous " Never more...", narrated by Vicent Price, how it used to be.

Gopher

2009-03-29T14:26:00.001+02:00

Gopher - The Child ( or how to use words...)

http://www.youtube.com/watch?v=wgHOGqmRVR8

Koichiro Tsujikawa

2009-03-28T18:25:00.002+01:00

Experimental Film Director:

Untitled (2004)

http://www.youtube.com/watch?v=vonaKWbWigs

Cornelius - Eyes

http://www.youtube.com/watch?v=diyV_fCTWB0

Cornelius - Sleep Warm

http://www.youtube.com/watch?v=QZyDroIjwtI&feature=related

Cornelius - Like a Rollin' Stone

http://www.youtube.com/watch?v=oaO_-_Z5dfA

Nietzsche: Escribir...

2009-03-27T12:31:00.005+01:00

Pero, ¿ por qué escribes entonces ?

A: No soy de los que piensan con la pluma húmeda en mano; y todavía menos de los que delante del tintero abierto se abandonan a sus pasiones, sentados en su silla y mirando fijamente al papel. Me irrito o avergüenzo de todo escribir; escribir es para mí una necesidad fisiológica, hablar de ello, aunque solo sea metafóricamente me repugna.

B: Pero, ¿ por qué escribes entonces ?

A: Mira, querido, en confianza: Hasta ahora no he encontrado otro medio para librarme de mis pensamientos.

B: Y, ¿ por qué quieres librarte de ellos ?

A: ¿ Que por qué quiero? ¿ Acaso quiero? Tengo que hacerlo.

B: ¡ Basta, basta !

La gaya ciencia

Friedrich Nietzsche

Gary Jules

2009-03-25T20:48:00.003+01:00

Gary Jules (born March 19, 1969 in Fresno, California as Gary Jules Aguirre) is an American singer-songwriter, best known for his cover of Tears for Fears' third single "Mad World", which he recorded together with friend Michael Andrews for the cult film Donnie Darko. It became the UK Christmas Number One single of 2003. Since then it has been used on popular American TV shows, and most recently in the commercial for the Xbox 360 video game Gears of War. Some of his early projects / bands were The Ivory Knights, Our Town Pansies, Woodenfish, Kofi, The Origin, "Invisible", "No poetry," and "Heroes and Heroin." His 2003 residency at the Los Angeles Hotel Café helped develop the venue as a successful singer/songwriter venue

Motorola Razr 2 Advertisment:

How to sell a Mobile phone using a world of phantasy, you sell a mobile that will take you to a Dream ( that's the message, unfortunately it isn't real).

http://www.youtube.com/watch?v=nM-VyBuqWYo

Mad World:

http://www.youtube.com/watch?v=4N3N1MlvVc4

Works full of phantasy and wonderworlds...

Hitchcock-Truffaut

2009-03-25T18:13:00.002+01:00

Hitchcock: [...] Lo que yo no comprendo es que alguien se apodere realmente de una obra, de una buena novela cuyo autor ha empleado tres o cuatro años en escribir y que constituye toda su vida. Se manipula el asunto, se rodea uno de artesanos y de técnicos de calidad y ya tenemos candidatura a los "Óscars", mientras que el autor se diluye en un segundo plano. No se piensa más en él.

Truffaut: Esto explica que usted no rodará Crimen y Castigo.

A.H: Y añado que si rodara Crimen y Castigo no sería necesariamente bueno.

F.T: ¿Por qué?

A.H: Si coge usted una novela de Dostoievski, no sólo Crimen y castigo sino cualquiera, hay muchas palabras en ella y todas tienen una función.

F.T: ¿ Y una obra maestra es, por definición, algo que ha encontrado su forma perfecta, su forma definitiva?

A.H: Exactamente. Y para expresar lo mismo de una manera cinematográfica, sería preciso sustituir las palabras por el lenguaje de la cámara y rodar una película de seis horas o de diez horas; en otro caso no sería serio.

El cine según Hitchcock.

Nietzsche: Sobre la soledad del que asciende a cotas más elevadas...

2009-03-25T17:55:00.004+01:00

" [...]

¡En el mal, es muy cierto! -volvió a exclamar el joven-. Tú has dicho la verdad, Zarathustra. Desde que quiero elevarme hacia la altura, yo ya no creo en mí, y nadie cree en mí. ¿ Cómo ha sido eso?

Me transformo demasiado aprisa. Mi Hoy contradice mi Ayer. A menudo salto los peldaños, mientras subo - éso ningún peldaño me lo perdona.

Cuando estoy arriba, me hallo siempre sólo. Entonces nadie me habla, y el frío de la soledad me hace estremecer. ¿ Qué es lo que busco en la altura?

Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más arriba llego, desprecio más a quienes suben. ¿ Qué buscan ésos en las alturas?

¡ Cuánto llego a avergonzarme de mis ascensos y de mis tropezones! ¡ Cuánto me mofo de mi violento jadear! ¡ Cuánto odio al que vuela! ¡ Cuánto cansancio siento en la altura!

Entonces enmudeció el joven, y Zarathustra, mirando hacia el árbol junto al cual se hallaban habló así:

Este árbol se encuentra aquí, solitario, en la montaña; ha crecido muy por encima de los hombres y animales. Si quisiera hablar, nadie le entendería: tanto es lo que ha crecido.

Ahora va esperando y va esperando..., ¿ qué es lo que va esperando? Habita demasiado cerca del asiento de las nubes. ¿Esperará, acaso, un primer rayo?

[...]

Mas yo te conjuro con mi amor y con mi esperanza: ¡ no expulses al héroe que hay en tu alma! ¡ Conserva santa tu más alta esperanza!

Así habló Zarathustra.

Aristóteles: Poética ( 334- 330 )

2009-03-25T15:46:00.004+01:00

" VI. [...] La tragedia es la imitación de una acción seria y completa, de una extensión considerable, de un lenguaje sazonado, empleado cada tipo, por separado, en sus diferentes partes, y en la que tiene lugar la acción y no el relato, y que por medio de la compasión y del miedo logra la catarsis de tales padecimientos. Por lenguaje sazonado entiendo el que está dotado de ritmo, armonía y canto, y por empleado cada tipo, por separado; quiero decir el hecho de que unas partes se llevan a cabo sólo a través de los metros ( en la tragedia, el metro está dotado de un ritmo que está latente en los diálogos, mientras que la armonía, la música, está presente con el ditirambo, que tiene todos los tipos en todas las partes del poema), y otras, en cambio, mediante el canto ( música acompañada de letra )

Una parte de la tragedia será el aderezo del espectáculo, y después la composición músical y la elocución, porque con estos medios llevan a cabo la imitación. Por palabra entiendo la composición de los versos. Y puesto que la imitación conlleva acción, y ésta se realiza por individuos que actúan, quienes necesariamente son de una maneroa u otra en función de su carácter o manera de pensar (pues por eso decimos que las acciones tienen determinadas cualidades).

La imitación de la acción es el argumento ( composición de los hechos). Las partes de toda tragedia son necesariamente seis, y según éstas la tragedia es de un modo u otro. Y éstas son: el argumento, los caracteres, la elocución, la manera de pensar, el espectáculo y la composición musical. Los medios con los que imitan son la palabra y la composición musical; el modo de imitar el espectáculo y las cosas que imitan, el argumento, los caracteres y la manera de pensar"

Michel Gondry

2009-03-25T00:53:00.004+01:00

Michel Gondry, born May 8, 1963, is a French Academy Award-winning screenwriter, film, commercial and music video director. He is noted for his inventive visual style and manipulation of mise en scène.

Chemical Brothers- Let forever be

http://www.youtube.com/watch?v=eHpgycHaK_8

In the age of computers' cut, Gondry takes us to an oldest style, an "manual" one to express those effects. Instead of duplicate one actress, makes those effect with many. Old way of making things in the New Age of Art.

Cibo Matto- Sugar Water

http://www.losmejoresvideoclips.com/cibo-matto-sugar-water/

With less cost than others videoclips of his "mates", Gondry suggest a videoclip with a very strong narrative charge: One history of two girls, told in two different times from the moment they meet.

Spike Jonze

2009-03-25T00:47:00.001+01:00

Spike Jonze (born Adam Spiegel; October 22, 1969) is an American director of music videos and commercials, and an Academy Award-nominated director and producer in film and television, most notably the 1999 film Being John Malkovich and the 2002 film Adaptation., both written by Charlie Kaufman. He is also credited as a co-creator of MTV's Jackass. He is currently the creative director of VBS.tv.

Weapon Of Choice - Fatboy Slim

http://www.youtube.com/watch?v=ApD2gXLdRvE

Chris Cunningham

2009-03-25T00:29:00.003+01:00

Chris Cunningham is an acclaimed English music video film director and video artist. He was born in Reading, Berkshire in 1970 and grew up in Lakenheath, Suffolk. The video collection The Work of Director Chris Cunningham was released in November 2004 as part of the Directors Label set. This DVD includes selected highlights from 1995–2000.

All is Full of Love- Björk

http://www.youtube.com/watch?v=3bzGamYrIlQ

An A.I, cold, senseless, full of hightecnology is seen as something breakable, sensitive, human... Contrast as a way of expresion, a way of make a videoclip full of poesy.

Monkey Drummer-Aphex Twin

http://www.youtube.com/watch?v=CL8EiJmyw_s

PSX Comercial "Riqueza Mental"(Chris Cunningham) spanish sub

http://www.youtube.com/watch?v=Wh-vRmoaq3Y

What is strange in that face, simbol of future and cultures of the endless Universe? It is a perfect symmetrical face.

Hitchcock-Truffaut

2009-03-25T00:10:00.002+01:00

Truffaut: "Todo lo que se dice en lugar de ser mostrado se pierde para el público"
---
Hitchcock: "Cuando se cuenta una historia en el cine, sólo se debería recurrir al diálogo cuando es imposible hacerlo de otra forma. Yo me esfuerzo siempre en buscar primero la manera cinematográfica de contar una historia por la sucesión de los planos y de los fragmentos de la película entre sí.

Lo que se puede lamentar es que, con el advenimiento del cine sonoro, el cine se estancó bruscamente en una forma teatral. La movilidad de la cámara no cambia nada. Incluso si la cámara se pasea a todo lo largo de una acera, es siempre teatro. El resultado es la pérdida del estilo cinematográfico y la pérdida también de toda fantasía.

Cuando se escribe una película, es indispensable separar claramente los elementos de diálogo y los elementos visuales y, siempre que sea posible, conceder preferencia a lo VISUAL SOBRE EL DIÁLOGO".

El cine según Hitchcock

Juan Gelman: Citas ( Roma, noviembre-diciembre, 1979)

2009-03-23T15:33:00.002+01:00

A mi país

II

Nosotros arrastramos los pies en ríos de sangre seca, almas que se pegaron a la tierra por amor, no queremos otros mundos que el de la libertad y esa palabra no la palabreamos porque sabemos que hace mucha muerte que se habla del enamorado y no del amor, se habla claro, no de la claridad, se habla libre, no de la libertad.

XIII

Desconsoladamente.

Des
con sol,
hada,
mente.

Discurso del Poeta Juan Gelman

2009-03-03T15:14:00.003+01:00

XIV PREMIO REINA SOFÍA DE POESÍA IBEROAMERICANA
Palacio Real de Madrid, 28 de octubre de 2005
Discurso del Poeta Juan Gelman

"Agradecimiento

Deseo, ante todo, expresar mi profundo agradecimiento al jurado del Premio Reina
Sofía de Poesía Iberoamericana, a la alta investidura que lo patrocina y a las instituciones que
hacen posible esta honrosísima distinción que hoy se me otorga, Patrimonio Nacional y
Universidad de Salamanca. Siento que este premio es sobre todo un reconocimiento a la
poesía que nace de las entrañas de la región, un reconocimiento a quienes en ella insisten en
este duro quehacer, intentan expresar el centro de sus obsesiones aun sabiendo que no hay
centro y todo es intemperie. En su nombre lo recibo y lo dedico a quienes bien podrían hoy
estar aquí y en mi lugar.

Me conmueve en particular el marco de esta ceremonia. Es el de la España de hoy, la
que no acepta una aventura bélica que trae al mundo zozobra y muerte, la España que rompe
clausuras sociales que lastiman la intimidad de las personas, la que abriga a la cultura y abre
puertas a la belleza posible de cada ser humano, la que se esfuerza por recuperar su memoria
cívica porque sabe que sin pasado claro no hay futuro claro. El espíritu de un país que olvida
su verdad no puede agrandar sus horizontes. Para los griegos de Perícles, el antónimo de
olvido no era memoria, sino verdad. España ha sufrido el azote brutal del terrorismo y
América Latina sabe de la muerte temprana e injusta causada por otro terrorismo, el
terrorismo de Estado: 80.000 muertos en El Salvador, otros tantos en Guatemala, 30.000
desaparecidos en Argentina, también en Chile y Uruguay, nos dicen que la voluntad de
justicia cuesta caro en nuestros suelos. En ellos nunca fueron livianos los Dürftiger Zaite, esos
tiempos mezquinos de los que Hölderlin habló. Y menos ahora, cuando el neoliberalismo
imperante ensancha impune la brecha entre ricos y pobres y la miseria es el único plato que a
millones de latinoamericanos se les sirve cada día. Sin embargo, la poesía sigue viva, es un
tirar contra la muerte, su mera existencia resiste el envilecimiento de lo humano "en edad tan
detestable como es ésta en que vivimos", que dijera don Alonso. ¿Tiene entonces la poesía
que mirar cara a cara la pérdida cada vez perdida, no para hacer de ella una repetición, sino
para buscar en ella algún poder afirmativo, algo que vuelva distinta a la repetición?

La poesía habla al ser humano no como ser hecho, sino por hacer, le descubre espacios
interiores que ignoraba tener y que por eso no tenía. Va a la realidad y la devuelve otra.
Espera el milagro, pero sobre todo busca la materia que lo hace. Nombra lo que la esperaba
oculto en el fondo de los tiempos y es memoria de lo no sucedido todavía. Sólo en lo
desconocido canta la poesía. Ella acepta el espesor de la tragedia humana, pero no obedece al
principio de realidad sino al orden del deseo. Choca contra los límites de la lengua y va más
allá en el intento de responder al llamado de un amor que no cesa. Es un movimiento hacia el
Otro, pasa de su misterio al misterio de todos y les ofrece rostros que duran la eternidad de un
resplandor. Corrige la fealdad, es ajena al cálculo y da cobijo en sus tiendas de fuego. Se instala en la lengua como cuerpo y no la deja dormir.

La lengua es la patria de muchas patrias, la infancia, el hogar, una manera de ver el
mundo, de hablar con él, y es una dicha grande para mi haber nacido en castellano. “Claro y
límpido raudal/ es la lengua que yo adoro,/ Ia lengua de versos de oro/ y de vibración
marcial./ Es dúctil como el metal/ y rica como el tesoro/ que dejó Boabdil el Moro/ allá en su
Alhambra oriental”. Bien quisiera haber escrito yo estos versos del poeta argentino Leopoldo
Díaz Vélez. El castellano es una lengua en estado germinal. Los indígenas de Guatemala, o de
Chiapas, para bregar contra un racismo ominoso, abandonaron su encierro de cinco siglos en
el maya, el quiché, el tzotzil, frágil defensa contra el conquistador de ayer y el de hoy, y su
irrupción en el castellano "blanco" trae expresiones y giros sintácticos que ensanchan su
latitud. Nuestra lengua crece y crece. La palabra es moneda que corre de mano en mano, decía
Mallarmé, y cada mano le agrega su calor, construye sus errancias.

Paul Valéry afirmó que un poema no se termina, se abandona, y de esto se hizo eco
Octavio Paz. Creo lo contrario: el poema abandona al poeta en el desierto de su deseo no
saciada. La escritura del poema exige la abolición del mundo. El poeta se metamorfosea
entonces y, como Odiseo, entra al poema disfrazado de mendigo. En realidad, mendiga el
nombre de lo que no tiene nombre todavía, el "aquello" de San Juán. La palabra es el timón
del universo, advirtió Filón. Y hay tanto mundo que la palabra no navega todavía. Por eso es
frágil la condición de los poetas, no encuentran sostén en su obra, todo poema se convierte en
pasado una vez escrito y sólo deja una sed de lo que va a venir. Pero, como dijo don Alonso, “
día vendrá donde veas por vista de ojos cuán honroso es andar en este ejercicio”.
Premiar el mester de poesía, esa Cenicienta de la literatura que apenas ocupa
rinconcitos en los catálogos de las grandes editoriales, es un acto casi heróico. Va a
contramano de estos tiempos y a favor de la historia. La poesía viene del fondo de los siglos y
ninguna catástrofe natural o de mano de hombre ha podido cortar su hilo poderoso. Es un hilo
que nos une a todos y sólo se acabará cuando se acabe el mundo.

Muchas gracias"

Callar- Juan Gelman

Una ola de amo que
va de mi cuerpo al tuyo es
una humana canción.
No canta, vuela entre
tu boca y mi verano
bajo tu sol. El calendario no
tiene esta noche o fecha en su papel.
El manantial de vos
cae como vino en la copa
y el mundo calla sus desastres.
Gracias ,mundo , por no ser más que mundo
y ninguna otra cosa.

Wim Wenders: 1987 - Der Himmel über Berlin Poem

2009-02-05T12:03:00.005+01:00

Lied Vom Kindsein
– Peter Handke

Als das Kind Kind war,
ging es mit hängenden Armen,
wollte der Bach sei ein Fluß,
der Fluß sei ein Strom,
und diese Pfütze das Meer.

Als das Kind Kind war,
wußte es nicht, daß es Kind war,
alles war ihm beseelt,
und alle Seelen waren eins.

Als das Kind Kind war,
hatte es von nichts eine Meinung,
hatte keine Gewohnheit,
saß oft im Schneidersitz,
lief aus dem Stand,
hatte einen Wirbel im Haar
und machte kein Gesicht beim fotografieren.

Als das Kind Kind war,
war es die Zeit der folgenden Fragen:
Warum bin ich ich und warum nicht du?
Warum bin ich hier und warum nicht dort?
Wann begann die Zeit und wo endet der Raum?
Ist das Leben unter der Sonne nicht bloß ein Traum?
Ist was ich sehe und höre und rieche
nicht bloß der Schein einer Welt vor der Welt?
Gibt es tatsächlich das Böse und Leute,
die wirklich die Bösen sind?
Wie kann es sein, daß ich, der ich bin,
bevor ich wurde, nicht war,
und daß einmal ich, der ich bin,
nicht mehr der ich bin, sein werde?

Als das Kind Kind war,
würgte es am Spinat, an den Erbsen, am Milchreis,
und am gedünsteten Blumenkohl.
und ißt jetzt das alles und nicht nur zur Not.

Als das Kind Kind war,
erwachte es einmal in einem fremden Bett
und jetzt immer wieder,
erschienen ihm viele Menschen schön
und jetzt nur noch im Glücksfall,
stellte es sich klar ein Paradies vor
und kann es jetzt höchstens ahnen,
konnte es sich Nichts nicht denken
und schaudert heute davor.

Als das Kind Kind war,
spielte es mit Begeisterung
und jetzt, so ganz bei der Sache wie damals, nur noch,
wenn diese Sache seine Arbeit ist.

Als das Kind Kind war,
genügten ihm als Nahrung Apfel, Brot,
und so ist es immer noch.

Als das Kind Kind war,
fielen ihm die Beeren wie nur Beeren in die Hand
und jetzt immer noch,
machten ihm die frischen Walnüsse eine rauhe Zunge
und jetzt immer noch,
hatte es auf jedem Berg
die Sehnsucht nach dem immer höheren Berg,
und in jeden Stadt
die Sehnsucht nach der noch größeren Stadt,
und das ist immer noch so,
griff im Wipfel eines Baums nach dem Kirschen in einemHochgefühl
wie auch heute noch,
eine Scheu vor jedem Fremden
und hat sie immer noch,
wartete es auf den ersten Schnee,
und wartet so immer noch.

Als das Kind Kind war,
warf es einen Stock als Lanze gegen den Baum,
und sie zittert da heute noch.

TV- By Wenders:

2009-02-05T11:50:00.000+01:00

"Lo inhumano de esta TV
no es que esté repleta de anuncios,...
sino que todo lo que se emite,
en el fondo, es un anuncio."

Wim Wenders

Ritchie's Revolver

2009-01-20T00:38:00.003+01:00

Guy Ritchie is more know has director of Snacht and Lock&Stock, but for me, Revolver is much more than those films with humor, drugs , bad guys and action. And yes, there is action, blood, bad guys and drugs in Revolver, but this film that is now for first time in Spanish's Cinemas offers something more than those films that made Richie a famous Guy.

I think that one day Richie wanted to make some different, he had a revelation, he exclaimed: "EUREKA" after some experiences that made change his mind. Richie wanted to tell us more than he used to tell in his particular humor films. And how he could tell those ideas? Only how Richie can: With bad guys, drugs, blood and action.

Therefore, this fantastic director ( that for me used to be a good director until I discover Revolver), made his tipical films, with a bad ganster that has been in jail for years had the first thing he wants is money and fuck who fucked him.

The film is a bunch of experiences which make us realice when we see the last part of the movie that those violent experiences are connected by one ( you can keep reading, it isn't a spoiler) characteristic of human being.

I liked, I really liked this film... But Richie, you have to do this cinema. I like RockNRolla, but you have proved that you can do more that humor and action films. Films with your touch, but with messages. Films not only to have a nice time.

Enjoy it!

Buddha said:

2009-01-02T04:21:00.002+01:00

“Igual que el gran océano tiene un solo sabor, el sabor de sal. También mis enseñanzas tiene un sólo sabor, el sabor de la libertad”. Siddharta Gautama

About artists:

2008-12-14T02:49:00.004+01:00

"El artista se refugia, como el neurótico, en ese mundo fantástico de la infancia, huyendo de una realidad poco satisfactoria; pero, a diferencia del neurótico, sabe hallar el camino de regreso a la realidad. Ademas, al mostrar el inconsciente en sus obras de arte, consigue un espejo para reflejarnos todos."

Sigmund Freud.

L'estètic of a new young director

2008-12-12T01:05:00.002+01:00

I'm talking about Holdridge, Alex Holdridge ( http://www.imdb.com/name/nm1060915/) and his In search of a midnight kiss, the only one I've seen frome him, and that made me have much more than a good time.

I just recomend it, I don't want to resume it's history, for that you can search in Google and look in others blogs. In this case, I'll tell that this young director from Texas, that has made so good things being so young, has a good future. I really enjoy his style making a white&black drama film without the conventionals rules of a Hollywood's love-drama. And why? Because it's a fabulous "indie" film which makes you get into each character, as real as if there were closed friends or even yourself!

Anyway, enjoy it. I just wanted to introduce you to a good "indie" Director from EEUU who has a good future here on.

PD: Sorry if my english is less correct than ever before, it's 1:18 am here and I'm specially tired.

Friedrich R.

Andrei Tarkovski ( Cinema)

2008-12-01T15:50:00.004+01:00

" ¿ Bajo qué forma fija el tiempo el cinematógrafo? Yo la definiría como una forma factual. El hecho puede ser un acontecimiento, un gesto, un objeto, que incluso puede mostrarse inmóvil, en el curso real del tiempo. Ahí es donde reside la especificidad del arte cinematográfico. Podríamos replicar que el tiempo también es fundamental en el arte musical. En efecto. Pero su principio es otro: la materialidad de la vida no aparece en él más que en el límite de su completa desaparición. La fuerza del cine, por el contrario, está en la relación necesaria e inseparable con la materia de la realidad que nos rodea a cada instante. El tiempo fijado en sus formas y sus manifestaciones factuales: esa es la idea básica del cine como arte, que deje entrever un potencial por explotar, un futuro impresionante. También es el fundamento a partir del que elaboro mis hipótesis de trabajo.

¿ Qué lleva a la gente al cine? ¿ Por qué entrar en una sala oscura en la que, durante dos horas, un juego de sombras se proyecta en una pantalla?¿ Una necesidad de distracción, una especie de droga? Por supuesto, hay en el mundo consorcios y multinacionales del entretenimiento que explotan el cine y la televisión como una forma más del espectáculo. Pero lo más importante no está ahí. Hay que partir del principio básico del cinematógrafo, que tiene que ver con la necesidad que experimenta el hombre de dominar y conocer el mundo. Creo que la motivación principal de alguien que va al cine es la búsqueda del tiempo: del tiempo perdido, del tiempo olvidado, del tiempo que es preciso recuperar. Acude a él buscando una experiencia vital, porque el cine, como ningún otro arte, amplía, enriquece, concentra la experiencia humana. Más que enriquecida, su experencia se expande, se expande considerablemente. Ahí reside el verdadero poder del cine, y no en las estrellas, las aventuras o la distracción. Por esa razón, en el cine, el público es más un testigo que un espectador.

Entonces,¿ qué resulta esencial en el trabajo de un director? Esculpir en el tiempo. En efecto, así como el escultor se apodera de un bloque de mármol y, consciente de la forma venidera, elimina todo lo que no le pertenece, el cineaste se enfrenta a un "bloque de tiempo", una enorme masa de acontecimientos procedentes de la existencia, elimina cuanto no le es necesario y conserva sólo aquello que se revelará como elemento de la imagen cinematográfica. Una operación de selección en realidad común a todas las artes. Se ha dicho que el cine es un arte de síntesis, forjado gracias a la interacción de diversas artes vecinas: el arte dramático, la literatura, la pintura, la música... En realidad, esas diferentes artes, en su interacción, puede resultar desastrosas para el arte cinematográfico al reducirlo a una mezcla ecléctica, en el mejor de los casos a una pseudo-armonía que no deja entrever el alma del cine, que, bajo esas condiciones, se extingue. Debe quedar claro que si el cine es un arte, no lo es bajo la forma de una amalgama de artes vecinas."

Andrei Tarkovski,
Les Temps scellé,
Cahiers du cinéma, 1989,
págs. 59-61

The New Rap ( II )

2008-09-07T17:59:00.002+02:00

The Rap has grown up, from the street's as a way of express the rage and the feeling that life could be full of oportunities; to be used as another Music. But nowadays this music has changed, and now is another way to transmit ideas to the young people.

"Chojin" is a Spanish musician who uses Rap to transmit us his phylosophy and ideas, to let us grown up and think about our own life. Moreover, he doesn't do a "comun Rap" and he trys to change is "style" in each song as he wants to.

Days have changed, Rap has changed. Maybe in the future will be recogniced as another Art. Even Rapers like 2Pac teaches in EEUU schools. Rap, when it has falled into a comercial music, is changing to give more and to mantain its own esence, the esence of old days.

Enjoy it!

The NEW RAP

2008-09-04T13:56:00.003+02:00

Lost Odyssey ( Videogame)

2008-08-31T15:47:00.014+02:00

It is hard to be an Inmortal

Cover by Takehiko Inoue (VAGABOND)

I won't explain anything-as I used to- about the gameplay, graphics or any technical issue; I am just interesting in recomend this game because of the tales- yes tales!- that are into the game, flashback which remains during the history and have an important role in the game-almost for me-.

Those short tales explain us the history of Kaim, our hero, who- at the begining- isn't more than a Mercenary whith a terrible issue: HE CANNOT DIE. A century of years has passed in front of his eyes, a century of deads and all his friends and mates have died years ago. He is an Inmortal mercenary who kills to go on with his nosense life.

As we read those tales full of phylosophy- dead, meaning of life...- we know more how Kaim is, and how he thinks... His troubles and his own life. As we keep playing, we will know that Kaim has also an human part, instead of the brutal mercenary he seemed to be.

Lost Odyssey:

Hironobu Sakaguchi (producer and scenario writer)
Daisuke Fukugawa (director)
Takehiko Inoue(character designer)- VAGABOND
Kiyoshi Shigematsu (A Thousand Years of Dreams author)

Friedrich R.

Vagabond ( MANGA )

2008-08-31T15:02:00.006+02:00

VAGABOND

An epic history of a samurai.

I won't explain the history of this fantastic Manga, I'll just recomend it... I want you to discover it by yourselves. I'll just tell you that it's a regular japanese history in the way that the main character grows up while you keep reeding it. It is full of japanese philosophy: The search of the Meaning of Life, feelings about the dead and being a killer, questions about if a life is full of sense when in that life you only kill to avoid being killed...

Enjoy it!

Friedrich R.

Jean Renoir "Nouvelle Vague"

2008-08-30T14:20:00.001+02:00

Jean Renoir (French IPA: [ʁəˈnwaʁ]) (September 15, 1894–February 12, 1979), born in the Montmartre district of Paris, France, was a film director, actor and author. He was the second son of Aline Charigot and the French painter Pierre-Auguste Renoir. He was also the brother of Pierre Renoir, a noted French stage and film actor; the uncle of Claude Renoir, a cinematographer; and the father of Alain Renoir, a professor emeritus of comparative literature at the University of California at Berkeley. As a film director and actor, he made over 40 films from the silent era to the end of the 1960s. As an author, he wrote the definitive biography of his father, Renoir, My Father

(1962).

-Wikipedia

Jean Renoir - Parle De Son Art - Part #1

Jean Renoir - Parle De Son Art - Part #2

In these videos Jean Renoir explains his theory about the evolution of the cinema, evolution which, as Renoir thinks, beggins when an art is a period of "décandence".- Friedrich R.

Iannis Xénakis- Les Percussions de Strasbourg

2008-08-30T05:11:00.004+02:00

Iannis Xénakis- Pléïades- Les Percussions de Strasbourg - Harmonia Mundi HMC 905185 [re-released as HMA 1905185 (1996)]
Pléïades (1978) - percussion ensemble (Percussion de Strasbourg)

Mélanges

Métaux Part 1 & Métaux Part 2

Claviers

Peaux Part 1 & Peaux Part 2

Friedrich R.